LA POESIA DI ANTONIO RAGONE

MARIO COLASANTE, GLI UOMINI DEL FIUME, DRAMMA AMBIENTATO NELLA VALLE DEL FIUME ALENTO.

2012-02-01T07:54:00.006+01:00

Mario Colasante è stato mio insegnante di materie letterarie alla scuola superiore di Salerno. Lo ricordo nelle sue pregevoli esplicazioni di poesie, in particolare ci attirava tutti a sé quando spiegava, anzi commentava, i passi della Divina Commedia. Allora la nota e innocente turbolenza della classe s’acquietava. Sapevo che era uno scrittore, avevo letto di lui qualche racconto trovato su alcune antologie. La vita, poi, ci porta altrove, ma c’è sempre un punto in cui il passato ci attende e inaspettatamente ridiventa presente. Accadde in una sera piovosa di fine settembre. Parole scambiate con un compagno di viaggio nel porto di Bari in attesa d’imbarcarci verso Dubrovnik, stupenda città della costa croata, lì entrambi invitati dalla carissima e comune amica Ivana Marija Vidovic. Edoardo Cillari mi accenna di suo zio Mario Colasante, insegnante e scrittore, così ritornano i ricordi dal passato. Tempo fa Edo mi fece un dono prezioso, il libro "Gli uomini del fiume", scritto da suo zio nel 1943, nel pieno del secondo conflitto mondiale. L’ho letto con attenzione e con riverente commozione. Si tratta di un dramma in tre atti con versi endecasillabi che solo a tratti vengono interrotti con funzionali versi di diversa metrica. È un dramma epico narrato con uno stile originale e particolarissimo, che si svolge interamente nelle valli del fiume Alento, nel Cilento, a sud della provincia di Salerno, luoghi a me molto cari. Nel dramma, uomini e donne, padroni e contadini, combattono la dura battaglia della sopravvivenza muovendosi fra amori, passioni e tradimenti. Gli eventi sono sempre collegati all’umore del fiume, e ciò avvalora ancora una volta la tesi che è propria della letteratura del novecento, cioè la funzione primaria che gli elementi naturali hanno nella vita degli uomini e che gli uomini stessi non sono avulsi da essi, anzi con essi son parte integrante dell’universo. Per questo il vero protagonista del dramma è proprio il fiume, è lui che condiziona la vita e la storia dei personaggi, è lui che dà loro la vita e la morte, a dimostrazione di come l’acqua e l’uomo vivono una perenne e naturale simbiosi. La fatica del vivere, sia fisica che morale, si congiunge alle contraddizioni degli umani sentimenti contrapposti tra l’amore e l’odio, buoni ed impetuosi come l’acqua del fiume che ora scorre lieve come riposo ora infastidito e furente. Così sono i sentimenti dei personaggi: Vania, Diego, Sandro, la vecchia Frasia, Vanni De Grippa, Pietro, Nunzia, Eligi, Sceppe Mazza, che s’intrecciano in una storia amara e cupa dove però, proprio nel tragico finale, è la speranza verso un avvenire migliore a prendere il sopravvento, nelle parole che Diego rivolge, innalzandolo verso l’alto in una scena che improvvisa s’illumina, al proprio figlioletto: “… la vita che fiorisce / nella tua vita… ma io saprò vegliare / sul tuo destino… e presso la mia casa / c’è la mia terra, o Ninni, questa mia / terra, la nostra terra, l’avvenire…”.

È presente la metafora della guerra che spinge gli uomini verso la rinascita; ed è la forza istintuale dell’uomo che vuole e deve reagire alla dolorosa esperienza distruttiva della guerra per costruire un futuro migliore per i suoi figli. Allora come oggi, tema attualissimo.

La presenza dell’autore al dramma è palpabilmente visibile, s’avverte l’alternanza dei propri sentimenti che s’uniscono con partecipazione dolorosa e a tratti veemente, alla coinvolgente narrazione della storia. Egli stesso scrive in premessa:

“Il dramma non ha confini di tempo. L’autore immagina svolgersi l’azione nella sua terra luminosa, in una delle del fiume Alento, perché nomi e vicende li ha sentiti laggiù”.

Propongo alcuni passi salienti del dramma, essendomi impossibile, come meriterebbe, essere riportato per intero.

Dimmelo, Frasia, per i tuoi capelli

bianchi, per il tuo Dio che preghi sempre

fino alla notte tardi, e che t’ascolti

tutte le preci che il tuo cor Gli chiede:

ascolta, Frasia, la mia vita è stata

triste come non mai.

O mamma, in questa notte siamo soli,

non ho nessuno, o mamma, che m’ascolti,

che m’asciughi le lacrime.

Passa tu sul mio volto la tua mano

Tremante, e mi cancella la bufera

Dal cuore. ora lontano

Tutta la vita mia passa in un pianto.

Dove sarai, perché non me l’hai detto,

perché ho distrutto tutta la tua vita,

perché così mi sferza il mio destino?

E solo la fiumana mi risponde

col suo rumore cupo, con la voce

assordante, che dice tante cose

E dice nulla…

Forse perdonerà. La mano ferma

poggerà su la spalla mia, ne gli occhi

mi guarderà profondo…

La fiumana,

padrona, ha già travolto gli steccati,

già qualche casa rotola sul greto,

forse domani sarà troppo tardi…

non possiamo

lasciare morire i nostri figli.

Salite tutti alla collina, l’acque

Non arrivan lassù; vi fermerete

Alle baracche; r se l’inondazione

Viene, penserò io pe ‘l vostro pane.

E il fiume porterà le case a valle?

Ci sono i vecchi, i bimbi, il bestiame.

Ed allora

Morremo tutti. Io non ci verrò su ‘l fiume.

Io, ne la vita, fui come i viandanti

che son perduti e non hanno più mete,

e sentono le labbra arse di sete

e sentono le palpebre brucianti.

Domani piglieremo un’altra via,

forse più lunga, ma che importa? tanto,

noi non s’arriva mai…

… La vita che fiorisce

nella tua vita… ma io saprò vegliare

sul tuo destino… e presso la mia casa

c’è la mia terra, o Ninni, questa mia

terra, la nostra terra, l’avvenire.

Mario Colasante

(Da “Gli uomini del fiume”)

AGNESE DI VENANZIO, UNA LETTERA E POESIA.

2012-01-23T11:03:00.002+01:00

Gentile sig. Antonio Ragone,

dire gentile, sembra banale… ma la sua e-mail di ringraziamento ha toccato la mia sensibilità, oltre che per la sua considerazione anche per il tempo che lei ha voluto dedicarmi .

Dal suo blog si evince che è una persona non soltanto impegnata, ma anche utile socialmente, a motivo ho apprezzato maggiormente.

Chissà perché Dio ha voluto che capitassi nel suo blog !… tutto è cominciato per cercare la poesia “Che cos’è una madre” del poeta F. Pastonchi. A volte basta un suono, un profumo nell’aria, o un semplice oggetto, per farti immergere nei tanti bellissimi ricordi del passato… e del passato anche la propria madre!... ora da ricordare specialmente quando l’età si fa matura. Ricordi e nostalgie di quelle madri eroiche che tanto hanno saputo dare e tramandare ai propri figli, nonostante le privazioni e le scomodità di quei tempi . Sono nata il 27 gennaio 1947. Ho avuto una madre splendida.

Di solito conservo alcune e-mail che ricevo e persino quelle che spedisco, purtroppo non è stato così con l’e-mail che le ho inviato e neppure per il commento dall’invio non riuscito. Scrivo quasi sempre d’ istinto e soltanto quando mi vengono “contenuti” buoni e sinceri, mi piace gratificare chi mi dona qualcosa di prezioso per l’anima. Certo non mi considero una scrittrice,non avendo fatto studi letterari, faccio fatica a scrivere e lo faccio soltanto quando il mio angelo mi detta buone cose o mi invia una musichetta per consolarmi … e da lì parte la penna.

Ubbidire subito e scrivere… altrimenti il dono sfuma !... mi sarebbe piaciuto essere una scrittrice .

Mi permetto di inviarle in allegato una mia poesia di alcuni anni indietro che scrissi dedicandola al mio fiume Tevere sabino dal titolo “Al Tevere sabino”, sono di Forano in sabina (Rieti) un paesino collinare di fronte al monte Soratte.

Visiterò ancora il suo ricchissimo blog e quanto prima provvederò ad imparare come si invia un commento.

Ho letto la sua “Sull’intima vaghezza”, vi ho trovato il mio stato d’animo attuale che non avrei saputo descrivere. Ho sempre pensato che leggere poesie sia terapeutico ed aiuta a capirsi ed a guarire.

Mi scuso per il tempo che le ho sottratto e la saluto rinnovando la mia stima.

Grazie infinite,

Agnese Di Venanzio

Roma, 19-01-2012 giovedì

Al Tevere Sabino

Ti vedo da quassù
dalla mia casa di collina
mentre annaffio i miei fiori ogni mattina,

sembri un nastro argentato, luccicante
fatto a posta per adornar le piante

Oh !... Tevere che scorri calmo e lento
ti increspi non appena soffia il vento

e mentre scorri disseti la pianura
di acqua fresca, limpida, direi pura.

Ti vedo da quassù
dalla mia casa di collina
mentre annaffio i miei fiori ogni mattina .

Forano in Sabina ( Rieti ) Martedì - 06 - 01 - 1998 h 09.30

© Agnese Di Venanzio
Tutti i diritti riservati

SULL'INTIMA VAGHEZZA.

2012-01-19T17:06:00.003+01:00

Càpita a volte nelle ore più nere
che mi si stringe addosso il dubbio
che mi sfianca. È la mia assenza
che mi manca, o la distrazione
della mia presenza. Qualcosa manca
al geometrico calcolo del Mistero,
e sono io l’assente, indolente e nudo,
nel mondo dove vago m’aggiro
per incontrare l’illusione di me stesso.

EDUARDO DE FILIPPO, NCOPP' A STA TERRA.

2012-01-13T15:19:00.007+01:00

Un anno si chiude e un altro s’è appena aperto. Si fa per dire, è l’uomo a far rumore ad ogni nuovo compimento d’un anno; quando tutto è finito, ci accorgiamo dal silenzio che nulla è avvenuto se non una prosecuzione della vita. E poi gli anni quasi non li conteggiamo più, sembrano lunghi e vanno via veloci uno dopo l’altro. Questa società, inquinata dall’effimero, sembra aver esaurito tutto, e il senso della vita sempre più s’allontana verso un turbine di vanità nel quale veniamo inevitabilmente risucchiati giorno dopo giorno.

Ho piacere di proporvi questa poesia del grande drammaturgo napoletano Eduardo De Filippo, autore di numerose opere teatrali, tra cui (impossibile qui citarle tutte) Uomo e galantuomo (1922) Ditegli sempre di sì (1927) Natale in casa Cupiello (1931) che ritengo il suo capolavoro, L'abito nuovo, scritto insieme a Luigi Pirandello (1936) Non ti pago (1940) Napoli milionaria! (1945) Questi fantasmi! (1946) Filumena Marturano (1946) Le voci di dentro (1948) L'arte della commedia (1964).

Eduardo De Filippo, fratello di Peppino e Titina, nacque a Napoli il 24 maggio 1900 ed è morto a Roma il 31 ottobre 1984, figlio naturale dell'attore e commediografo Eduardo Scarpetta e della sarta teatrale Luisa De Filippo. È da considerare fra i massimi esponenti della cultura italiana del Novecento; per i suoi meriti artistici e culturali fu nominato senatore a vita dall'allora Presidente della Repubblica Sandro Pertini.

Eduardo De Filippo è stato naturalmente poeta, anche quando scriveva i suoi testi teatrali, per la sua capacità di linguaggio universale, semplice ma pur complessa, di andare diritto al cuore delle riflessioni profonde dell’umano.

NCOPP' A STA TERRA

Te pare luongo n'anno
e passa ambressa;
quann'è passato se ne va luntano;
ne passa n'ato
e quanno se n'è gghiuto
corre pur'isso nziem' a chillo 'e primma,
e nzieme a n'ati cinche
vinte
trenta
se ne vanno pè ll'aria
ncopp' 'e nnuvole.
E 'a llà tu siente comm' a nu frastuono
ch'è sempe 'o stesso
'a quanno 'o munno è munno
ncopp' a sta terra:
comme si fosse 'a banda d' 'o paese
ca scassèa mmiez' 'o vico
e s'alluntana.
Trase int' 'e rrecchie quanno sta passanno
e nun 'a siente cchiú quann'è passata.
Ma na cosa te resta:
sa che te rummane?
Te rummane 'o ricordo 'e nu mutivo
comme fosse na musica sperduta
'e nu suonno scurdato,
ca t'è paruto vivo
chiaro cchiù d' 'o ccristallo
dint' 'o suonno
e nun 'o può cuntà quanno te scite
manc'a te stesso,
tanto è fatto 'e niente.

1970

Eduardo De Filippo
(da “Le poesie di Eduardo” Giulio Einaudi Editore - 1975)

SULLA CONTA DEGLI ANNI.

2012-01-05T12:51:00.001+01:00

SULLA CONTA DEGLI ANNI

Un anno che va

Un anno che viene

Ma gli anni son fatti di giorni

Di ieri e domani

Di pioggia che bagna

Le nude mie mani

Di sole e di vento

Che asciugano lento

Il mio tacito andare

© Antonio Ragone

LETTERA ALLA MADRE, DI SALVATORE QUASIMODO.

2011-12-17T17:05:00.010+01:00

Nell’invocazione iniziale in latino mater dulcissima, che ricorda le litanie in onore della Madre di Gesù, è condensato l’affetto quasi religioso del Poeta per la madre lontana. Egli ha sempre sentito nel cuore la spina d’avere un giorno lasciata la madre in terra di Sicilia per andare in altri luoghi; e in quel dulcissima mater, ripetuto a chiusura della lettera, c’è anche un’invocazione di perdono, proprio come in una preghiera. Il Poeta vive a Milano e, nel paesaggio malinconico del Naviglio che urta sulle dighe, degli alberi pregni d’acqua, del bruciore della neve, egli avverte, al di là delle nebbie, la triste nostalgia. Così immagina la madre che soffre per il figlio distante dalla sua fanciullezza; eppure egli la tranquillizza:

non sono triste, e pur non essendo in pace con me stesso, non aspetto perdono da nessuno perché nessuno ho offeso; mentre molti mi devono lacrime per come mi hanno fatto tanto soffrire.

Quante lettere che la madre gli ha scritto alle quali egli non ha mai risposto!

Ma oggi, finalmente, è lui a scrivere; e s’affollano i suoi ricordi, quando ancora ragazzo, fuggì di notte con un mantello corto e alcuni versi in tasca, ad inseguire la sua vita che lo chiamava e i suoi sogni letterari. Quanto timore nel cuore della madre desolata per la prontezza di cuore del figlio e la sua generosità. Ora il Poeta ricorda, sì, rivede la madre il giorno della sua fuga dalla stazione ferroviaria di Licata, alla foce del fiume Imera, fiume di gazze e sale giacché prossimo alla foce, rivede gli alberi d’eucalyptus. Il Poeta è grato alla madre per avergli messo sul labbro una mite ironia sorridente che lo ha aiutato nei momenti più difficili e tormentati della vita, e non importa se ora ha qualche lacrima per lei e per tutti quelli che aspettano e non sanno che cosa, forse solo la morte: che sia gentile, non fermi l’orologio che batte sopra il muro della cucina, testimone di tutta la sua infanzia e non sfiori col suo gelo mortale la mano e il cuore dei vecchi. Chi risponde alla sua invocazione? Solo il silenzio, al quale il Poeta affida il suo affettuosissimo addio alla sua madre lontana.

LETTERA ALLA MADRE

«Mater dulcissima, ora scendono le nebbie,
il Naviglio urta confusamente sulle dighe,
gli alberi si gonfiano d'acqua, bruciano di neve;
non sono triste nel Nord: non sono
in pace con me, ma non aspetto
perdono da nessuno, molti mi devono lacrime
da uomo a uomo. So che non stai bene, che vivi
come tutte le madri dei poeti, povera
e giusta nella misura d'amore
per i figli lontani. Oggi sono io
che ti scrivo.» - Finalmente, dirai, due parole
di quel ragazzo che fuggì di notte con un mantello corto
e alcuni versi in tasca. Povero, così pronto di cuore,
lo uccideranno un giorno in qualche luogo. -
«Certo, ricordo, fu da quel grigio scalo
di treni lenti che portavano mandorle e arance
alla foce dell'Imera, il fiume pieno di gazze,
di sale, d'eucalyptus. Ma ora ti ringrazio,
questo voglio, dell'ironia che hai messo
sul mio labbro, mite come la tua.
Quel sorriso mi ha salvato da pianti e da dolori.
E non importa se ora ho qualche lacrima per te,
per tutti quelli che come te aspettano,
e non sanno che cosa. Ah, gentile morte,
non toccare l'orologio in cucina che batte sopra il muro,
tutta la mia infanzia è passata sullo smalto
del suo quadrante, su quei fiori dipinti:
non toccare le mani, il cuore dei vecchi.
Ma forse qualcuno risponde? O morte di pietà,
morte di pudore. Addio, cara, addio, mia dulcissima mater.»

Salvatore Quasimodo

(da “La vita non è sogno” 1946 –1948, in Tutte le poesie, Arnoldo Mondadori Editore 1960)

AI MONTI DI TRENTO, DI ALFONSO GATTO.

2011-12-12T16:58:00.005+01:00

Nella sera i monti acquistano una particolare bellezza, appaiono più maestosi, solitari, grandi masse tinte d’azzurro. Al Poeta portano il ricordo d’altri monti, quelli rocciosi che sovrastano il golfo di Salerno, la sua città lontana. Nel silenzio placido della sera e della chiarità lunare che induce al sogno riemergono intatti i ricordi. Dolcissima la visione della madre lontana, sola in quella chiara notte d’ottobre insieme con la luna, mentre la brezza le agita i capelli sulla fronte e le case intorno vanno facendosi oscure. Un ricordo si precisa, nitido, è un momento di profonda intimità fra madre e figlio: era anche quella una sera di luna nascente, il cui tenue colore si confondeva con l’ultima luce del giorno, quando la madre gli posò le mani sul capo dicendogli vedi, a noi d’intorno il tempo s’è fermato; ed è proprio quest’indugiare delle mani della madre sul suo capo che arresta il tempo e dà a quella materna carezza un potere che supera gli anni e trasfigura d’azzurro tutto il passato.

AI MONTI DI TRENTO

Bei monti della sera

azzurra è già l'Italia.

Penso a mia madre sola con la luna

nella notte d'ottobre, ancora estiva

la brezza muove i suoi capelli, imbruna

sulle case d'intorno.

Così la chiara spera

dei monti a lungo ammalia

nei pascoli la sera.

Odora già l'Italia

di polvere e di rose.

Era la luna ancora effusa al giorno,

mia madre a lungo sul mio capo pose

le mani e disse: « vedi, a noi d'intorno

il tempo s'è fermato... ».

Bei monti della sera

azzurro è il mio passato.

Alfonso Gatto

Da (“Arie e ricordi” 1940-1941 in Poesie scelte dall'autore - Arnoldo Mondadori Editore 1972)

SU PER I MONTI HO INCONTRATO UN CARRETTIERE.

2011-12-08T10:31:00.000+01:00

Su per i monti andavo in cerca di silenzio, ho incontrato un carrettiere, i ricordi sono riaffiorati.

La tradizione natalizia dei miei ricordi è un quadro ormai superato, quando nelle gelide sere d’inverno vedevo trafficar legna da ardere disposta ad arte sui barrocci che i montanari della costa, col capo abbassato in segno di riposo - forse sognavano - riparati da un grande ombrello se pioveva, recavano ai paesi di mare. Oggi, quella legna che ancora viene usate per riscaldar le case, non la portano più i carrettieri, ma i camionisti, ai quali non è concesso di sognare lungo le strade sempre più pericolose. Allora la vita era più dura e più povera; più facile però era per gli uomini serbare l’anima fiduciosa e serena, contentarsi anche delle piccole cose, se addirittura poteva essere oggetto di sogno la gioia raccolta che offriva in un piccolo paese di mare una povera festa di Natale.

I ricordi turbano ancor più l’inquieto cuore, mi rivedo godere appieno di quelle semplici e pure gioie.

DUE POESIE DI ANGIOLETTA FACCINI.

2011-12-06T06:32:00.001+01:00

Lady stamani

C’era un residuo di vita

Ora non c’è più

Lady stamani ha lasciato il corpo

Lady stamani ha varcato la soglia

di coloro che hanno lasciato il corpo

Da stamani la mia dolcissima lupa

viaggia, corre nelle Celesti Praterie

Da stamani lady è volata via

e s’è spento in me ogni contatto

22 ottobre 2011

Al mio Sonno Eterno

Alla mia morte

gl’amici se tali furono m’accompagnino

dappresso agl’addetti

che mi porteranno alla sala

del Commiato

e mi leggano una poesia

di Prevêrt o Neruda o Baudelaire

o una mia poesia

In quel mio Sonno Eterno prima che il mio corpo

varchi la stanza della cremazione

il commiato sia

di semplice saluto

e non sia fatta funzione

nel Giardino della Memoria

o in un bosco siano sparse le mie ceneri

7 novembre 2011

DICEMBRE: LA MADRE, DI GIUSEPPE UNGARETTI.

2011-12-01T15:23:00.010+01:00

Dicembre è il mese da me sempre più amato, il mese del Natale, la dolce atmosfera che fanciullo respiravo nella mia casa sul mare, mare tormentato e immenso, rivedo il viale, il volto di mia madre che con tanta cura preparava dolci per i suoi figliuoli. Ne sento il profumo. Ora, inquieto cuore, tutto è mutato.

"La madre" fa parte della raccolta poetica "Sentimento del tempo" del 1933, un’opera importante per il Poeta, non solo sul piano personale, ma soprattutto sul piano letterario, specificamente metrico. Il Poeta, dopo la frantumazione ritmica delle prime poesie, ricompone il verso utilizzando l'endecasillabo e il settenario.

Da notare, all’inizio del primo verso, l’inversione sintattica volta a dare più risalto al termine anteposto, il “cuore”; con questa figura retorica il Poeta rafforza il concetto d’una continuazione d’un intimo colloquio a voce alta che da sempre ha avuto con la propria madre.

Quando il cuore, cessando di battere, avrà fatto cadere il muro d’ombra, cioè avrà provocato la morte del corpo e fatto sparire il mistero che avvolge la nostra esistenza, il Poeta vede la madre in atto di attenderlo, sulle soglie dell’eternità, gli darà la mano, ancora una volta, per guidarlo sino al Signore. Con decisione e semplicità, supplice chiederà il perdono per il figlio, sarà immobile, come statua, pregando con la stessa intensità e la stessa fede che aveva quand’era ancora vivente sulla terra. La supplica s’eleva in preghiera alta e sublime nell’atto di alzare le tremanti e vecchie braccia, il medesimo gesto di fiducioso abbandono col quale ella si offrì a Dio nel momento della morte corporale. E soltanto quando il figlio sarà perdonato, ella, dopo averlo tanto atteso, s’abbandonerà alla suprema gioia di guardarlo, mentre negli occhi passerà veloce il sorriso d’una infinita felicità.

LA MADRE

E il cuore quando d’un ultimo battito

avrà fatto cadere il muro d’ombra,

per condurmi, Madre, sino al Signore,

come una volta mi darai la mano.

In ginocchio, decisa,

sarai una statua davanti all’Eterno,

come già ti vedeva

quando eri ancora in vita.

Alzerai tremante le vecchie braccia,

come quando spirasti

dicendo: Mio Dio, eccomi.

E solo quando m’avrà perdonato,

ti verrà desiderio di guardarmi.

Ricorderai d’avermi atteso tanto,

e avrai negli occhi un rapido sospiro.

Giuseppe Ungaretti

(da “Sentimento del tempo” 1930)

NettunoPhotoFestival - Attraverso le Pieghe del Tempo - Edizione 2011

2011-11-28T07:54:00.003+01:00

NettunoPhotoFestival

- Attraverso le Pieghe del Tempo -

Edizione 2011

PER VEDERE IL

VIDEO

NOVEMBRE, IL TEMPO DELLA RIFLESSIONE.

2011-11-18T15:47:00.010+01:00

Ho sempre considerato la stagione autunnale come il tempo della riflessione. Il sentiero del vivere è fatto di continui mutamenti dello stato d’animo dovuti a percezioni esterne della propria sensibilità. Proprio in questa fase autunnale si sta avverando in me un intimo e continuo alternarsi d’emozioni e riflessioni ove s’acuisce il senso dell’inquietudine generando il sano sentimento della malinconia.

NOVEMBRE

... e
Sentirmi

Come la foglia

Che la terra chiama

Sopra le foglie

Antonio Ragone

(Da "I passi sul sentiero sconosciuto - verso marine sponde -" Giovane Holden Edizioni - 2010)

UN GIORNO A CASERTAVECCHIA.

2011-11-10T08:32:00.006+01:00

Casertavecchia, frazione di Caserta che sorge alle pendici dei monti Tifatini, è un antico borgo medievale rimasto intatto nel Tempo.
Pier Paolo Pasolini, nel periodo settembre-ottobre del 1970, lo scelse come location per giravi gran parte degli esterni del suo film “Decameron”, che uscì nel 1971.

Qualche anno fa mi recai a visitarlo, ebbi l’impressione di trovarmi immerso nella Storia.

UN GIORNO A CASERTAVECCHIA

M’insinuo nei vicoli della storia

tra l’allegria della scolaresca in gita

culturale, unici vivi che s’incontrano,

oltre ai cani, nei gelidi passi.

Casertavecchia dorme nella sua fredda storia,

come ogni storia è fredda del passato,

e la solitudine che segue agli eventi strepitosi,

ripetutisi nel tempo, smarrisce il pensiero

in una illogica assenza. Eppure vivo dei secoli

ogni momento, sento il respiro d’uomini e donne,

ne rimane l’immagine d’esser loro vicini,

perché lì son stati dove son’io adesso,

quasi smarrito, e forse anch’io assente.

Ad altri, che nel futuro verranno, tra i vicoli

infreddoliti che tutti s’aprono alla piazza del Duomo,

alla facciata, così antica, al campanile,

sarà concesso di sentire di noi

moderni il fiato e il passo confondersi

in quest’aria natalizia. È fredda l’aria,

e mentre scendo per la stretta via,

quasi impaurita, m’imbatto in un gregge

che ritorna dalla storia, mentre d’intorno

s’ergono innevati i monti, che proteggono

da lontano, tra spazio e spazio, un gelido mare.

Antonio Ragone (da “L’isola nascosta” Ed. Akkuaria 2007)

PAESE, DI RENATO FILIPPELLI.

2011-11-01T12:05:00.004+01:00

PAESE

Oggi una nostalgia

di pietre, di sterilità: la mia memoria

è artiglio sul cordone dell’asfalto:

raffiora il desolato

paese della vita dei miei padri.

Il Masssico coi cespi

tagliente dello strame alle pendici

e i vertici piagati dalle crude

epifanie del sole; la vallata

dei trenta borghi con le grotte vive

delle voci sepolte delle madri

che chiamavano all’alba i figli spersi

o chiusi nell’oblio. M’approda in cuore

oscuro flutto di preghiera: il passo

del medievale rito della morte

di Cristo, a Sessa degli Aurunci.

Renato Filippelli
(da "Plenilunio nella palude" - Ed. Scientiche Italiane 1997)

link correlati:

http://antonio-ragone.blogspot.com/2010/04/poesie-di-renato-filippelli.html

http://antonio-ragone.blogspot.com/2010/11/renato-filippelli-plenilunio-nella.html

http://antonio-ragone.blogspot.com/2010/07/renato-filippelli-quando-muore-un-poeta.html

EDOARDO CILLARI E LA FIAMMELLA DELLA SPERANZA.

2011-10-28T09:01:00.005+02:00

"Perciò, al di là della logica, la storia dovrebbe compiere il suo percorso con i piccoli grandi gesti, restituendo all’umanità la sua dignità e il suo vero, naturale, insito valore. E forse per questo il mondo potrebbe essere un posto migliore. Ma questa è solo l’utopia dei poeti".

QUANTA VERITA’, in ciò che scrivi, Antonio, e soprattutto quanti riferimenti alla realtà più prossima si potrebbero fare… ma finché ci saranno i poeti, coi loro moniti, pur intrisi di utopia (ma utopia vivificatrice, a differenza delle ideologie foriere di morte che hanno velato di nero il mondo negli ultimi cento anni), beh, la fiammella di speranza non muore, ma si rianima di volta in volta… e Dio sa quanto questo nobilissimo sentimento, (la speranza) serva al mondo di oggi, dovunque e a tutti i livelli.
(Edoardo Cillari)

Grazie, Edo, carissimo amico.

Antonio

LORELEI, POESIA DI HEINRICH HEINE.

2011-10-19T15:27:00.002+02:00

Lorelei, nella mitologia popolare germanica, è il nome d’una sirena del fiume Reno, che ammalia con il suo canto i marinai che passano di là e li fa morire. Affascinati dalla sua bellezza, essi non vedono gli scogli contro i quali fatalmente va ad infrangersi la nave, e le onde li travolgono.

Il paesaggio, sereno, che all’imbrunire si avvolge di luci misteriose e lascia illuminata dal sole soltanto la cima del monte, prepara l’apparizione fantastica della fanciulla bellissima e la circonda di un fascino misterioso e incantevole coi suoi lunghi capelli biondi, fermati da pettini d’oro, e coi gioielli che mandano bagliori nella luce del morente sole, con quel suo canto che il vento trascina lontano, dove chissà.

Il poeta si abbandona alla suggestione della leggenda popolare, metaforizzandola nella condizione dell’esistenza umana, pur con versi di leggerezza e con il ritmo d’una delicata fiaba.

LORELEI

Non so perché in fondo al cuore

così triste mi sento:

una fiaba d’antichi tempi

non vuole uscirmi di mente.

L’aria è fresca e s’imbruna;

placido il Reno scorre;

la cima del monte s’illumina

nel raggio del sole che muore.

Quasi un prodigio, una fanciulla

bellissima lassù siede:

lampeggiano aurei gioielli;

si pettina le chiome d’oro.

Con aureo pettine le avvolge,

modulando una sua canzone:

ricca di un fascino arcano,

violento, la melodia risuona.

Nell’esile nave il marinaio

selvaggia angoscia afferra:

più non vede gli aguzzi scogli,

proteso è il suo guardo nell’alto.

Ben so che l’onde alla fine

vascello e nocchiero ingoiano:

così del canto della Lorelei

il fascino arcano s’adempie.

Ben so che l’onde alla fine

vascello e nocchiero ingoiano:

così del canto della Lorelei

il fascino arcano s’adempie.

Heinrich Heine (poeta tedesco 1797 – 1856)

(Traduzione di Natalino Sapegno)

PERCORSI COSTIERI D’AMALFI.

2011-10-12T17:18:00.001+02:00

PERCORSO COSTIERO

I muli carichi di legna

taciti e indifferenti

alla corda tesa del padrone

vanno per le viuzze strette

ove a tratti s’incontrano

scalini sgretolati

da sempre conosciuti

sui muri di pietre

immobili al sole le lucertole

si giocano l’attesa degli anni

mentre più in là

oltre un vivace

groviglio di fichidindia

scorre un rio

sul letto di pietre

levigate da una catena

di piccole cascate

Antonio Ragone
(Da "I Passi sul sentiero conosciuto - Verso marine sponde"
Giovane Holden edizioni 2010)

IL MONDO POTREBBE ESSERE UN POSTO MIGLIORE?

2011-10-07T18:54:00.001+02:00

Il cammino della Storia non è mai identico a quello dei sentimenti. Quello che può apparire logico non sempre potrà apparire giusto. Nel corso della storia umana molte iniziative sono state intraprese solo perché la logica pretendeva (e pretende) che si agisse in un certo modo per interessi che non sempre sono stati giusti. Anzi, forse proprio per questo l’ingiustizia ha preso il sopravvento sulla giustizia solo per salvaguardare il valore della logica, che oggi potremmo definire la logica del mercato le cui conseguenze proprio in questi mesi l’umanità sta drammaticamente vivendo. La storia, quella vissuta dagli uomini al di fuori della logica, è intrisa di segreti, paure, dubbi, sconfitte attese, domande. Perciò, al di là della logica, la storia dovrebbe compiere il suo percorso con i piccoli grandi gesti, restituendo all’umanità la sua dignità e il suo vero, naturale, insito valore. E forse per questo il mondo potrebbe essere un posto migliore.

Ma questa è solo l’utopia dei poeti.

SONO UN INCONSAPEVOLE MARINAIO.

2011-10-02T18:54:00.008+02:00

È conquista di vita

L’antica meta

Sono un inconsapevole

Marinaio

(Antonio Ragone)

NETTUNO PHOTOFESTIVAL - ATTRAVERSO LE PIEGHE DEL TEMPO.

2011-09-20T16:43:00.000+02:00

Nello splendido scenario del cinquecentesco Forte Sangallo di Nettuno, s’è concluso con grande partecipazione di artisti e di pubblico, la prima edizione del “NettunoPhotoFestival – Attraverso le Pieghe del Tempo”, evento culturale organizzato dal Comune di Nettuno, in collaborazione con l’Associazione Culturale Occhio dell’Arte che lo ha ideato e promosso. S’è trattato d’una tre giorni intensa, dal 16 al 18 settembre, di fotografia, poesia, musica, letteratura, conferenze, workshops e molto altro ancora. Un evento che è stato altresì occasione per una raccolta di fondi completamente autogestita dalle suore missionarie cappuccine di Madre Rubatto, a favore della scuola San Giuseppe in Jijiga (Ethiopia) che ha urgente bisogno di un pozzo d’acqua e di un serbatoio idrico. Il ricavato della raccolta fondi, interamente a favore dell’opera umanitaria delle suore missionarie, è stato di euro 856,00 di vendita tra libri ed oggetti missionari, a cui si aggiungono euro 1.000 donati dal Comune di Nettuno, nella persona dell'Assessore Giampiero Pedace, di cui in questi giorni ho avuto l'onore di apprezzare la disponibilità e la sensibilità nei confronti della cultura e della partecipazione verso opere umanitarie.

Notevole è stato l’impegno e pregevole la capacità organizzativa esibita dalla carissima amica Lisa Bernardini, presidente dell’Associazione Occhio dell’Arte.
Lisa, amica carissima, sei stata instancabile.

Un affettuoso abbraccio, Antonio.

I VIAGGI DI ULISSE E LE INSIDIE DEL MARE.

2011-09-13T12:58:00.004+02:00

Né Circe, né Calipso, né la stessa innocente Nausicaa ebbero il potere di legare a sé il cuore ardimentoso e spavaldo di Ulisse, ma forse le Sirene lo avrebbero inesorabilmente attirato, ammaliato e sconfitto, ché troppo grande era il bene che gli promettevano, cui Ulisse sempre agognava, per cui, astuta prudenza, si fece solidamente legare a più doppi all’albero della nave. Era l’ardita presunzione che tutto gli fosse concesso, la sua smania di conoscenza oltre ogni umano confine che lo condurrà rovinosamente alla morte “perché quell’Infinito è la profondità del finito, è l’origine e il sostegno di tutto quello che esiste. Non riconoscerlo porta al “dis-astro”, al fallimento di Ulisse, il cui errore non fu di voler oltrepassare le Colonne d’Ercole, ma di voler misurare l’Oceano come aveva misurato il Mediterraneo, di voler cioè ridurre prometeicamente l’Infinito al finito, di conquistare la falsa felicità di un paradiso “terrestre” (professor Antonio Fiorito, prefazione de “L’isola nascosta”). Il naufragio fu per lui e per i suoi sventurati compagni miseramente inevitabile a causa del “folle viaggio”, come lo chiama il Sommo Dante nella Divina Commedia, perché incontenibile era il lui il tentativo di superare ad ogni costo i limiti della finitezza umana, anche servendosi di menzogne e seduzioni che tra gli esseri umani provocarono solo sofferenza e morte.
Le Sirene rappresentano sia i pericoli del mare, anche quando esso è più calmo e sereno, sia gli scogli nascosti nelle baie tranquille, contro cui spesso gli uomini vanno incautamente ad infrangersi.

Marinai

I marinai che navigano

i mari più tumultuosi

hanno poche sirene.

Solo a volte, qualcuna,

sguizza dai marosi:

nel fragore della tempesta

non hanno voglia

di concedersi ai tristi

esiliati;

ma dalla costa

rocciosa, lontana,

esse consegnano al vento

inquietanti richiami.

Antonio Ragone (da “L’isola nascosta” Edizioni Akkuaria – 2007)

IL MARE, ENEA E L’OMBRA DI ETTORE IN UN TEMPO INSENSIBILE.

2011-09-04T14:15:00.004+02:00

In seguito a una violenta tempesta Enea e i suoi compagni sono stati scaraventati dalla furia marina sulle coste libiche e ospitati con generosità dalla regina Didone che in quei luoghi stava fondando una nuova città, la futura Cartagine. Per invito di Didone Enea narra le dolorose vicende dell’ultima notte di Troia; il fatale cavallo di legno, uscito dall’astuta quanto cinica mente di Ulisse, è ormai dentro le mura, tutti dormono ignari dell’estrema rovina che pende sul loro capo, e anche Enea dorme. La figura del cavallo è la tagliola entro la quale spesso affondiamo il piede, dolore lancinante, acuto grido che si leva invano, chi ascolta? Enea, sollèvati dal sonno, non avverti l’insidia? Ecco, l’eroe Ettore apparirgli in sonno, piangente, con le carni disfatte e coperte di polvere per l’ultima infamia di Achille, l’umana forza ebbra di sangue e di morte, che lo trascinò via legato alla sua nefasta biga. È terribile il contrasto fra la città che dorme, tranquilla e ignara del suo atroce destino, e Ettore in lacrime, giacché solo i veri eroi piangono. Ma quale malvagità è pur sempre presente nel cuore umano! Allora Ettore stesso, l’eroe così forte e magnanimo, supplica Enea di fuggire, ché nulla ormai si può più fare per salvare la sventurata patria; fugga dunque e rechi con sé le sacre cose, prenda con sé i Penati, gli dèi del focolare domestico, e in altra terra fondi una nuova città, cui è riservato un grande futuro. Così Ettore stesso, mentre il fuoco distrugge la città per cui è morto, predice e consacra l’alta missione di Enea. Guarda il mare, Enea, egli ancora ti chiama, prendi il largo, il viaggio ancora una volta è da riprendere, sempre.

TEMPO INSENSIBILE

Trascorre il mare intanto e odo

il cruento fragore delle romite

onde infrangersi sugli insensibili scogli

e solversi in schiumosa vacuità di vento.

Che di mire lucenti nei tempi

dell’attesa, l’orizzonte così

vivo, vicino, raggiungibile,

appariva pregno.

Antonio Ragone (Da “L’isola nascosta” Edizioni Akkuaria – 2007)

EUGENIO MONTALE: SPESSO IL MALE DI VIVERE HO INCONTRATO.

2011-08-29T15:35:00.006+02:00

Questa poesia di Eugenio Montale, inserita nella raccolta Ossi di seppia, uscita attorno agli anni venti, rappresenta la più drammatica testimonianza della crisi morale e spirituale dell’uomo moderno, in un mondo che appare sempre sul punto di frantumarsi e dissolversi. Il male di vivere di Montale è piuttosto il tentativo di evidenziare il malessere, l’impotenza dell’intellettuale e della cultura che sa di aver perso i propri punti di riferimento storico, sociale e morale. Per cui il male di vivere è anche l’incapacità dell’uomo di comunicare, è isolamento, incrinatura, è vita strozzata, in quanto c’impedisce di avere delle certezze, di comprendere la realtà e persino noi stessi. Di qui il senso d’impotenza, d’esperienza del nulla, la percezione di vivere in una realtà di negatività e insensibilità, che si ritrovano in una serie di correlativi oggettivi raccapriccianti: il rivo strozzato che gorgoglia, l’incartocciarsi della foglia riarsa, il cavallo stramazzato, la statua della sonnolenza, la nuvola, il falco. C’è come l’attesa d’un prodigio che si rivela prontamente un totale fallimento, per cui allora all’uomo non resta che la divina indifferenza, che non è cinismo, è altresì universale intransigenza morale e intellettuale che non trova riscontro nemmeno nella condivisione dell’arte e della cultura, nella poesia in particolare, dove il protagonismo e l’egoismo rappresentano il montaliano anello che non tiene. Non rimane che la consapevole accettazione della propria condizione di afflizione e di apparente sconfitta, descrivendo la negatività del mondo, come tuttora avviene, almeno e anche per me, che cerco di convertire tutte queste sensazioni nei versi che, proprio in questi ultimi giorni d’ingannevole estate, grondano inquietudine e smarrimento, condividendo umilmente con il grande Montale l'identico paesaggio marino: la costa ligure per Montale e la costa amalfitana.

Spesso il male di vivere ho incontrato

Spesso il male di vivere ho incontrato:
era il rivo strozzato che gorgoglia,
era l'incartocciarsi della foglia
riarsa, era il cavallo stramazzato.

Bene non seppi, fuori del prodigio
che schiude la divina Indifferenza:
era la statua nella sonnolenza
del meriggio, e la nuvola, e il falco alto levato.

Eugenio Montale

LA TORRE CRESTARELLA DI VIETRI SUL MARE.

2011-08-21T11:40:00.002+02:00

La Crestarella, imponente torre cinquecentesca che si affaccia sul mare, parte integrante del secolare sistema difensivo della città.

La vita è come il mare, e noi spesso siamo in burrasca, raramente conosciamo la bonaccia. E se vogliamo, per estensione, l'uomo stesso provoca burrasche, e soffoca la voce silenziosa o rumorosa del mare, che spesso si sente infastidito e disturbato e ci vomita addosso la sua rabbia. Questa torre da secoli guarda il mare per avvisare delle insidie che possono venire dall’orizzonte, ma è anche il simbolo del rispetto verso questo mare, la torre sembra a lui ossequiarsi. È bello vederlo così calmo, placato, soprattutto dopo una burrasca. La vita spesso è dura, e bisogna difendersi anche contro queste frequenti burrasche marine. Si placa il mare e anche in me si placa la guerra dei sentimenti.

“E sulle mie coste lontane, irraggiungibili, certo i marosi

flagelleranno ancora la torre misteriosa,

baluardo antico contro i saraceni”.

(da "La torre misteriosa")

KAHLIL GIBRAN, DA “LA VOCE DEL MAESTRO”.

2011-08-17T16:08:00.003+02:00

La vita è un'isola in un oceano di solitudine

La vita è un'isola in un oceano di solitudine:
le sue scogliere sono le speranze, i suoi alberi sono i sogni,
i suoi fiori sono la vita solitaria, i suoi ruscelli sono la sete.
La vostra vita, uomini, miei simili, è un'isola,
distaccata da ogni altra isola e regione.
Non importa quante siano le navi
che lasciano le vostre spiagge per altri climi,
non importa quante siano le flotte
che toccano le vostre coste: rimanete isole,
ognuna per proprio conto,
a soffrire le trafitture della solitudine
e sospirare la felicità.
Siete sconosciuti agli altri uomini
e lontani dalla loro comprensione
e partecipazione.

Kahlil Gibran

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GIUSEPPE UNGARETTI, DI LUGLIO. PARAFRASI.

2011-08-08T17:52:00.003+02:00

In questa lirica del 1931, Giuseppe Ungaretti descrive dell’estate non i colori splendenti e il rigoglìo della natura, ma rappresenta questa stagione simile a furia distruggitrice. Da notare nel primo verso tutta la forza dell’estate (lei) che rende tristi anche le foglie colorate, con la vampa del suo sole stritola le rocce (forre) tra le cui pareti scorre un corso d’acqua, quindi inaridisce i fiumi, sgretola gli scogli. L’estate è furia che si ostina, è “l’implacabile”, con la sua luce abbagliante dilata l’orizzonte, impedisce di vedere gli spazi nei loro giusti confini; l’eccesso di luce, con la sua enorme radiazione luminosa, impedisce di vedere chiaramente la meta e disorienta con i suoi occhi infuocati, che hanno tanta potenza da ridurre persino le rocce in polvere. L’estate, insomma, confonde le menti, e la sua luce è troppo forte che impedisce di vedere la realtà nella sua vera dimensione. L’estate rende la terra arida e nuda come uno scheletro.

DI LUGLIO

Quando su ci si butta lei,
Si fa d'un triste colore di rosa
Il bel fogliame.

Strugge forre, beve fiumi,
Macina scogli, splende,
È furia che s'ostina, è l'implacabile,
Sparge spazio, acceca mete,
È l'estate e nei secoli
Con i suoi occhi calcinanti
Va della terra spogliando lo scheletro.

Giuseppe Ungaretti

Da (Sentimento del Tempo - La fine di Crono - 1931)

SALVATORE QUASIMODO: LA CONCHIGLIA MARINA, DA ALCEO.

2011-08-03T10:25:00.005+02:00

Alceo fu contemporaneo di Saffo, come lei nato a Mitilene, nell’isola di Lesbo, tra il VII e il VI secolo a.C. Partecipò alle lotte civili che agitarono la sua città e fu costretto a trascorrere gran parte della sua vita in esilio. Egli cantò le gioie, i dolori, le ansie della battaglia, ispirandosi altresì alla contemplazione della natura. Questo breve frammento descrive una conchiglia che il mare generoso ha gettato sulla sabbia. Il mare ci regala una minuscola parte di se stesso, un elemento iridescente e misterioso, eppure motivo di meraviglia e di stupore, elevatosi dall’oscuro mondo dei suoi abissi che spesso ho avuto il privilegio di ammirare e d’entusiasmarmi. Mare che affascina e inquieta, oh azzurra distesa della vita! Ho pena a vedere il mare assediato, oltraggiato. Sì, lo so, egli è disturbato e sofferente, proprio come me.

LA CONCHIGLIA MARINA (di Alceo)

O conchiglia marina, figlia

della pietra e del mare biancheggiante,

tu meravigli la mente dei fanciulli.

Traduzione di Salvatore Quasimodo
(da Lirici greci, 1940)

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MERIGGIARE PALLIDO E ASSORTO, DI EUGENIO MONTALE: PARAFRASI.

2011-07-21T15:59:00.005+02:00

Il significato profondo di questa lirica va molto al di là delle parole. Osservare tutti i verbi all’infinito: meriggiare, ascoltare, spiare, osservare, sentire. Non hanno tempo, e danno un’impressione pesante, di qualcosa d’indefinito. E pesante è tutto il tono della poesia: c’è il sole, ma troppo sole, c’è fremito di vita, ma faticosa, c’è mare, ma solo a sprazzi lucenti che hanno durezza di squame, e l’anima del poeta, tesa ad ascoltare le voci profonde della natura, ne è come sopraffatta. E c’è quel muro infuocato, irto di cime aguzze e taglienti. L’anima vorrebbe andare al di là, in una sete d’infinito, di liberazione, ma non può. Abbagliata dalla luce, immersa nella sua vita faticosa essa resta al di qua con la sua ansia, con la sua inquietudine, chiusa entro i limiti dei suoi confini. Il poeta sente che la vita è come un andare lungo questo muro, intorno al quale si affaticano gli esseri viventi e freme la natura col suo potente respiro, ma che l’uomo non può oltrepassare. La lirica è tutta una metafora, gli oggetti si caricano d’emblematiche intuizioni del poeta, dove le rosse formiche rappresentano il correlativo oggettivo della paradossale e desolata situazione umana; il loro instancabile e allo stesso tempo caotico e insensato lavoro in condizioni così ostili si traduce nel monotono affanno quotidiano degli uomini che, camminando nella luce abbagliante e infuocata del meriggio, sentono con meraviglia e tristezza che la vita è come girovagare lungo un muro irto di cocci di bottiglie impossibile da scavalcare.

Meriggiare pallido e assorto

Meriggiare pallido e assorto
presso un rovente muro d'orto,
ascoltare tra i pruni e gli sterpi
schiocchi di merli, frusci di serpi.

Nelle crepe dei suolo o su la veccia
spiar le file di rosse formiche
ch'ora si rompono ed ora s'intrecciano
a sommo di minuscole biche.

Osservare tra frondi il palpitare
lontano di scaglie di mare
mentre si levano tremuli scricchi
di cicale dai calvi picchi.

E andando nel sole che abbaglia
sentire con triste meraviglia
com'è tutta la vita e il suo travaglio
in questo seguitare una muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.

Eugenio Montale

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IL MARE, PRENDERE IL LARGO.

2011-07-19T08:25:00.002+02:00

È ora di andare nel più alto mare, il più possibile lontano, sarà oltre l’orizzonte. Ho navigato tutta una vita lungo il mare dell’inquietudine. Ho lottato, sbattuto dalle burrasche marine, acqua di pioggia e vento mi hanno levigato il viso, il corpo e l’anima, ho conquistato isole e speranze di ripartenze. Ho ripreso sempre il viaggio quando all’alba mi son ritrovato naufrago sempre più debole su sponde sconosciute ed inquietanti. Ho fatto tutto, oltre le mie più povere possibilità. Ora il marinaio, come il chicco di grano, dovrà sementarsi al mare perché dia frutto, albe più nuove e ricche di promesse e tramonti meno tormentati. È doloroso sentirsi così disperatamente solo, nemmeno Cristo a tenermi compagnia, nemmeno io stesso sono più in grado di tenermi compagnia. È la prima volta che mi accade, segnale sicuro che ho perso ormai tutte le rotte alle quali sempre con la mia tenacia mi sono aggrappato sperando anche l’impossibile. Ho navigato tutta una vita, ora son stanco, il dolore mi strugge, e più non reggo ai venti contrari. Ora romperò gli ormeggi e lascerò che il mio veliero navighi al più largo possibile; poi sarà notte, sarà la luna rosso sangue a tenermi un’indifferente compagnia, lascerò che l’acqua del mare allaghi il mio veliero e insieme ad esso naufragare nei flutti tra il gorgoglìo spumoso del mare. Io sarò sereno, finalmente troverò nei fondali marini la pace del cuore.

SUL LUNGOMARE DI SALERNO, UNA ESTIVA CANZONE GIOVANILE.

2011-07-15T15:21:00.005+02:00

UNA ESTIVA CANZONE GIOVANILE

“Giorni sul lungomare insieme a te”

e l’afa mi scende lungo l’anima

di sudore bagnata fino al profondo

fino al centro del suo mondo,

non c’è più posto se non travasi

la ciotola già da tempo camminando

piano che s’asciughi al sole

di troppe azzardate illusioni,

di troppe estati roventi alla faticosa

ricerca d’ombre di secolari aceri campestri.

“Bruciavi più del sole”

nella pomeridiana mia solitudine bagnata

di lacrime versate senza versarle

nel vuoto d’un’estate ancora

da finire prima di definire

l’intimo confronto d’un dubbio profondo

più grande del centro d’un mondo

racchiuso nell’ambito carnoso

così vicino e così dentro

ma così lontano senza che si veda

nemmeno con la mano umida

poggiata sulla fronte di sangue

pur un pulviscolo d’una presenza

dolorosa e dolorosamente assente.

Ho pagato ben oltre il debito

d’una vita ostinatamente misteriosa

che nemmeno il tempo lascia e ti ruba

la libertà d’una fantasia senza immagini,

nel breve spazio chiuso nel tempo

d’una estiva canzone giovanile.

Antonio Ragone

(Da "I passi sul sentiero sconosciuto - Verso marine sponde - Giovane Holden Edizioni 2010)

NELLE MIE INQUIETUDINI... TRAGICA DISSONANZA.

2011-07-10T09:46:00.002+02:00

… e io sento il bisogno di tuffarmi

nuotare senza mai fermarmi

Tutto m’appare un orologio fermo

Sempre sulla stessa ora

Monotona e grigia

Oh la rete - non quella del mare

Ove ancora e sempre sereno mi rifletto

Pur stanco d’incapacità e d’ipocrisie

Di questa sinonimia che mi disturba

Ad ogni naufragio sì meglio naufragare

Oppure ricercare l’isola nascosta

La compulsione che ancora mi sospinge

Ora nelle mie inquietudini

Tragica dissonanza avverto

Antonio Ragone

RAINER MARIA RILKE, POETA SENSIBILE DEL NORD, TRADOTTO DA VINCENZO ERRANTE.

2011-07-03T16:15:00.007+02:00

Rainer Maria Rilke nacque a Praga il 4 dicembre 1875 e morì a Montreux il 29 dicembre 1926.
È considerato il maggior poeta di lingua tedesco del Novecento. Educato in Boemia, viaggiò a lungo e si spense, malato di leucemia, nel 1926 nel sanatorio svizzero di Montreux. L’inquietudine interiore e la ricerca di un approdo spirituale sono i temi della sua poesia. Rainer Maria Rilke è un poeta nordico di rara e dolce sensibilità. Nella poesia La Sera e in quella che segue, Risveglio del vento, sono evocate tutte le immagini suggestive delle terre del Nord: la foresta, gli abeti, il silenzio profondo e solenne che si distende sulle campagne ammantate di neve, il vento, la gente silenziosa nelle case, il freddo che accompagna il tramonto.

La Sera è personificata simile a una fata misteriosa, dalle guance gelide e dal passo silenzioso, lascia la foresta coperta di neve e si avvicina alle case, in ascolto. Tutti ne avvertono la presenza: i vecchi, i bimbi, le donne, e tutti sospendono ogni loro attività, presi dal fascino di quella invisibile inquietante passeggera.

La sera

Come una indefinibile fata d’ombre…
Vien da lungi la Sera, camminando
per l’abetaia tacita e nevosa.
Poi, contro tutte le finestre preme
le sue gelide guance; e, zitta, origlia.
Si fa silenzio, allora, in ogni casa.
Siedono i vecchi, meditando. I bimbi
non si attentano ancora ai loro giuochi.
Le madri stanno siccome regine.
Cade di mano alle fantesche il fuso.
La Sera ascolta, trepida, pei vetri:
tutti, all'interno, ascoltano la Sera.

Rilke dà vita ed anima al vento che nel silenzio della notte entra in un villaggio addormentato e sfiora leggero le case che stanno pallide e mute. Nelle due poesie c’è la stessa forza espressiva e pittorica, la stessa ricchezza immaginosa e fantastica.

Risveglio del vento

Nel colmo della notte, a volte, accade
che si risvegli, come un bimbo, il vento.
Solo, pian piano, vien per il sentiero,
penetra nel villaggio addormentato.
Striscia guardingo sino alla fontana;
poi, si sofferma, tacito, in ascolto.
Pallide stan tutte le case intorno;
tutte le querce, mute.

Rainer Maria Rilke
(traduzione di Vincenzo Errante, filologo germanista italiano, Roma, 12 febbraio 1890 – Riva del Garda, 25 agosto 1951)

IO HO GIOCATO CON I COLORI DEL MARE.

2011-06-18T14:41:00.003+02:00

Molto più in là di dove poteva giungere l’occhio, verso l’infinito, e ancora ancora più in là, oltre l’orizzonte, verso l’indefinito, dove ancor più s’inquieta il cuore, si distendeva tremolando l’azzurra acqua marina.

Io l’osservavo per fare il gioco dei colori.

Sì, indovinare, o forse solo immaginare, quante infinite sequenze di colori avesse il mare: turchino, verde, viola, con sfumature di rosa e di arancio, e azzurro, azzurro sempre il suo colore come a volte azzurra è la vita.

Su quella vastissima pianura d’acqua, che si coniugava in un immenso arco con il cielo, s’affrettavano palpitando le onde, si avvicinavano con rapido galoppo, si allargavano, si elevavano, si scagliavano con impeto tonante sugli scogli, s’infrangevano con furore in flutti di spume dal color di giglio, in turbini di candide scintille che si scagliavano contro il cielo.

Poi ricadevano in pioggia di gocciole iridescenti come i colori dell’arcobaleno.

Questi son forse i colori nei quali oggi mi riconosco.

(Il mare ondulante di creste bianche,

il vento che raccoglie i flutti

e li confonde nella pioggia).

Il poeta è giovane, agli elementi

dona la furia del suo cuore,

la barca senza rotta,

lui marinaio atteso in ogni porto.

Antonio Ragone

(Da Diario di un marinaio 1960-1990 In “Viaggi verso il porto” Gabrieli International Editor – 2004).

SANDRO PENNA, IL POETA DELLA SOLITUDINE.

2011-06-17T10:48:00.006+02:00

Sandro Penna nacque il 12 giugno 1906 a Perugia e morì a Roma il 22 gennaio 1977.

Compì studi irregolari occupandosi con impieghi saltuari. Strinse rapporti con Saba, grazie all’interessamento del quale pubblicò il suo primo libro di poesie, con Montale, Pasolini, rimanendo comunque in una condizione di sostanziale isolamento, che la sua omosessualità contribuì a determinare. Morì in miseria a Roma nel 1977. Sandro Penna è considerato uno dei maggiori poeti del Novecento.

Mi nasconda la notte e il dolce vento

Mi nasconda la notte e il dolce vento.
Da casa mia cacciato e a te venuto
mio romantico antico fiume lento.

Guardo il cielo e le nuvole e le luci
degli uomini laggiù così lontani
sempre da me. Ed io non so chi voglio
amare ormai se non il mio dolore.

La luna si nasconde e poi riappare
- lenta vicenda inutilmente mossa
sovra il mio capo stanco di guardare.

Sandro Penna

È una poesia del 1939. Il primo verso contiene l’allusione autobiografica ai tormentati rapporti familiari che lo condussero a trasferirsi a Roma, desideroso di nascondersi e trovare conforto presso le rive del fiume Tevere che egli definisce mio romantico antico fiume lento, a mio parere uno dei più riusciti endecasillabi del Novecento. Il poeta, emarginato dal contesto umano, vede un’alternativa esistenziale fondata sul connubio con la natura. C’è un’eco di leopardismo nella catena lessicale, si veda l’incipit de La sera del dì di festa “Dolce è chiara la notte e senza vento” che si ripropone nell’immagine lunare; e nel suo nascondersi e riapparire, c’è il simbolo del fallimento d’ogni armonioso relazione fra uomo e natura.

SAFFO, TRADOTTA DA SALVATORE QUASIMODO.

2011-06-06T17:28:00.006+02:00

Saffo, grande poetessa greca, nacque verso il 628 a. C. nell’isola di Lesbo, a Mitilene. La sua vita è avvolta nella leggenda, bella, suicida per amore. Nei pochi versi giunti fino a noi, ella canta l’amore in tutte le sue sfumature, con potenza, raffinatezza ed eleganza. Fino a pochi decenni fa si conoscevano di Saffo solo pochi frammenti. Oggi, in seguito a scoperte di nuovi papiri, di lei si possiede assai di più: nove o dieci poesie intere e frammenti per circa cinquecento versi; poco per il nostro desiderio di lettura, ma abbastanza per comprendere la grandezza di questa poesia antica. Non vi è poeta che non invochi la morte per un amore deluso, ma Saffo ne fa una costante del suo mondo poetico; l’amore è sentito come atto di sublimazione come sublime è la sofferenza che ne può derivare. In questa lirica che segue, tradotta dal grande Salvatore Quasimodo, emerge infatti l’adorazione dell’amore e la disillusa sofferenza. Saffo ricorda una delle sue compagne dell’adolescenza, forse Anattoria, che l’aveva lasciata per andare sposa in terra di Lidia. I versi della poetessa, oltre la consueta potenza evocativa, acquistano valori drammatici e visivi. Si apre con l’ardente desiderio di essere morta, veramente morta, a causa del dolore causato dal distacco amoroso, che si congiunge all’odore ch’emana la pianta del timo, a gesti affettuosi, ai rituali erotici delle terre ioniche spalmando sulla pelle olio da re, un unguento intensamente profumato di fiori. Anche il bosco ascoltava i loro canti corali, nascente da un amore inesperto ed istintivo delle fanciulle greche amiche di Saffo, che pregna i suoi versi d’una raffinata ambiguità erotica. Il verso finale è sospeso perché la tradizione lo ha tramandato interrotto. (Antonio Ragone)

VORREI VERAMENTE ESSERE MORTA  (di Saffo)

Vorrei veramente essere morta.

Essa lasciandomi piangendo forte,

mi disse: « Quanto ci è dato soffrire,

o Saffo: contro ogni mia voglia

io devo abbandonarti ».

« Allontanati felice » risposi

« Ma ricorda che fui di te

sempre amorosa.

Ma se tu dimenticherai

(e tu dimentichi) io voglio ricordare

i nostri celesti patimenti:

le molte ghirlande di viole e rose

che a me vicina, sul grembo

intrecciasti col timo;

i vezzi di leggiadre corolle

che mi chiudesti intorno

al delicato collo;

e l'olio da re, forte di fiori,

che la tua mano lisciava

sulla lucida pelle;

e i molli letti

dove alle tenere fanciulle joniche

nasceva amore della tua bellezza.

Non un canto di coro,

né sacro, né inno nuziale

si levava senza le nostre voci;

e non il bosco dove a primavera

il suono... ».

Traduzione di Salvatore Quasimodo

(da Lirici greci – 1940)

LINK CORRELATI:

http://antonio-ragone.blogspot.com/2010/10/salvatore-quasimodo-come-le-foglie-da.html

http://antonio-ragone.blogspot.com/2010/10/salvatore-quasimodo-e-la-poesia.html

GIUSEPPE UNGARETTI, IL DESERTO E DOPO: VELIA, PALINURO.

2011-06-01T05:21:00.002+02:00

Giuseppe Ungaretti ha attraversato la costa della Campania, in particolare, la zona a sud della provincia di Salerno, il Parco Nazionale del Cilento e Vallo di Diano, i luoghi mitici e misteriosi di una terra ricca di storia e di cultura, gli scavi di Elea, antica città della Magna Grecia, poi denominata Velia dai Romani, Paestum e Palinuro, così chiamato perché è lì che Virgilio colloca l’episodio della caduta di notte in mare del mitico nocchiero di Enea, tradito dal dio Sonno, mentre conduceva i sopravvissuti alla catastrofe di Troia verso le sponde italiane.

Giuseppe Ungaretti ne parla nella sua opera in prosa “Il Deserto e dopo”, scritta tra il 1931 e 1934. ne riporto, per motivi di spazio, solo alcuni significativi stralci.

- Dall’altura di Velia avevo guardato a sinistra Palinuro colla meraviglia che fa sempre una pietra enorme resa aerea dalla distanza. A destra, la foce dell’Alento m’aveva rimesso in mente questa nozione incredibile: che sono i fiumi che portano il sale al mare. E da tutte le parti ero circondato da cespi di genziana.
Il Mastio di Velia ogni tanto torna ad osservarci, e sta a capo di quelle torri mozze di vedetta fatte alzare da Carlo V e che vanno sino a Reggio. Al coprifuoco la voce delle sentinelle da una torre all’altra andava a perdersi laggiù, e tornava: tutta la notte! Terra d’asilo, e terra di preda! È naturale che dove più invitante è la speranza, sia maggiore il richiamo del male, e non sorprende che questi luoghi fossero brama di razziatori, mori o biondi.
Di colpo, il mare in un punto ha un forte fremito: è un branco d’anatre marzaiole che si rimettono in viaggio. Sono arrivate sull’alba, e ora che principia l’imbrunire, volano via. Così fuggì quel dio Sonno sceso a tradire Palinuro mandandolo in malora col timone spezzato. E le onde, ora repentinamente infuriate, le muove forse il nuoto disperato del fedele nocchiere d’Enea? Piccole grotte ora ci fanno compagnia. I cavalloni penetrando in quegli occhi bui, disturbano le pietre, muovendo un rumore d’antiche ossa.
È già quasi notte, e in fila tornano in porto i pescatori d’alici. Raccogliendo le reti, una sera, a una maglia restò presa non la gola d’un pesciolino, ma un cernecchio, una testa d’Apollo… a quel pescatore parve il Battista. L’ho veduta al Museo di Salerno.
La gente, ed è appena notte, è tappata nelle sue case e, fuori, non c’è un lume. Il cielo è coperto, il mare è di piombo, e i monti lo chiudono come un mucchio di lastre dentate di vetro affumicato. Tre oscurità, e silenziose! È la notte assoluta.

Giuseppe Ungaretti
Da “Il deserto e Dopo” – Salerno, il 5 maggio 1932.

UNA CONSIDERAZIONE: MA DOVE SI PARLA LA LINGUA ITALIANA?

2011-05-25T17:52:00.001+02:00

Che effetto fa agli italiani, incalliti anglofili, venire a conoscenza da fonte attendibile che nelle scuole d’Inghilterra non viene insegnata alcuna lingua straniera? Ormai il mondo parla inglese, una lingua pratica, forse, ma certamente non possiede l’ampio livello culturale delle lingue neolatine come l’italiano, il francese e lo spagnolo. Queste lingue hanno una storia importante, come la lingua greca, hanno civilizzato il mondo; ma oggi il mondo parla inglese, perché è una lingua dinamica ed efficiente, pur senza storia d’antica cultura, ma di vero, eccellenti autori di lingua inglese ci son tanti, e alcuni di essi letteralmente li ammiro: giusto a mo’ d’esempio, ne cito tre, James Joyce, Oscar Wilde, Edgar Allan Poe. Ma questo è un altro discorso. È che il mondo oggi va di corsa e deve parlare velocemente, senza rischiare d’inciampare su un congiuntivo pur se spesso vedo italiani distesi per terra che hanno inciampato sul congiuntivo. Le lingue neolatine e greca hanno dentro di sé una storia linguistica complessa e complicata, già, lo so, per un inglese studiare l’italiano è come farlo impazzire. In questi ultimi tempi un avvenimento mi ha consolato, ho conosciuto una donna che parlava perfettamente l’italiano, pensando che fosse italiana. Quando ho saputo che è russa, sono rimasto senza parole, anche se la lingua italiana ne ha tante, quanti sinonimi ci vengono in aiuto per evitare le ripetizioni, anche se a me queste non dispiacciono affatto, giacché facilitano la comprensione al lettore; a tal proposito si dia una lettura alla Bibbia, c’è qualcuno che afferma che dal punto di vista letterario sia il miglior libro mai scritto. Dicevo, sì, la ragazza russa, alla mia domanda “come mai parli così bene l’italiano?” ha risposto “l’ho imparata nelle scuole russe”. Allora in Russia viene insegnato l’italiano? Eh, sì, non siamo mica in quel Paese!
Ma dove si parla italiano? Ovviamente su tutto il territorio della Repubblica italiana, compresi i due stati interni, San Marino e la Città del Vaticano, quando non è previsto il latino. È parlato in alcuni cantoni della Svizzera, in Ticino e nei Grigioni, tanto che è una delle lingue ufficiali della Confederazione. L’italiano è parlato, o almeno è facile incontrare qualcuno che lo comprenda, nel Nizzardo e nel Principato di Monaco, in Istria e in alcune località della Dalmazia. È da considerare, poi, anche l’isola di Malta, dove l’italiano fu di casa per secoli, prima di essere soppiantato dall’inglese. Appunto!

(Antonio Ragone)

MONTE SAN LIBERATORE, RITORNO ALLE ANTICHE METE.

2011-05-19T13:28:00.001+02:00

La cultura mi riportò a casa. Avvenne pochi anni fa, nel corso d’una rassegna letteraria, mai avrei immaginato che quel viaggio mi avrebbe condotto, anzi riportato, a Cava de’Tirreni, così vicino a Vietri sul mare, il paese dove sono nato. Cava de’Tirreni è una splendida cittadina che, nella parte settentrionale, apre le porte alla costiera amalfitana. In quell’occasione riconobbi, profonda, la presenza di elementi spirituali e culturali, che per anni avevo lasciato sospesi in un percorso umano che si chiama tempo.

Le emozioni, quelle vere, non è semplice trasmetterle se non con la poesia, la cui voce è l’anima intricata e misteriosa, il suo luogo d’ascolto è il silenzio.

Quel visibile silenzio che pure emana dalle verdeggianti colline che circondano questa fertile, vitale conca cittadina, dove sostano deliziosi borghi montani, tutti dominati, dall’alto, dal Monte San Liberatore, che scende fino al mare e incontra Vietri.

In una di quelle sere, vidi la sua croce illuminata in cima, come orgogliosa costellazione, mentre in auto percorrevo la discesa della larga via di Vietri sul mare, già pronta a regalare la fragranza del vicino sale costiero.

Così l’io-fanciullo e l’io-adolescente per la prima volta videro me-adulto uomo, levigato da faticose salite, per poco rinvigorito dagli esclusivi sapori di quegli anni.

Quante passeggiate sotto i portici di corso Italia, con gli amici, noi giovani impazienti, a discorrere di un futuro che era, allora, solo speranza, e oggi conquistato pagandolo con i soldi della nostalgia.

Sono i momenti che la vita costruisce a nostra insaputa, quasi di nascosto, per timore che ne venissimo a conoscenza prima dell’avvento, sono occasioni per conoscere nuovi amici che vivono in quello stesso luogo chiamato Cultura, senza incontrarsi mai, se non forse urtarsi mentre, distratti nei propri pensieri, passeggiano a sera sotto gli illuminati portici di una cittadina, costruita attorno al borgo Scacciaventi.

Ed è raro quando la vita ancora mi meraviglia.

È conquista di vita

l’antica meta.

Sono un inconsapevole

marinaio.

(Antonio Ragone)

LA TEMATICA DELLE OPERE DI SERGIO ENDRIGO, PER NON DIMENTICARE I POETI.

2011-05-13T18:57:00.012+02:00

Sergio Endrigo nacque a Pola il 15 giugno 1933 ed è morto a Roma il 7 settembre 2005.

Per me, proprio in qualità del fatto che da sempre ho studiato, amato e praticato la letteratura, credo sia del tutto naturale e consequenziale che mi sia interessato, nel corso della vita, della canzone d’autore. Già ritengo il termine “canzone” del tutto improprio quando lo accostiamo a personaggi come Sergio Endrigo, anche perché quel termine, col passar degli anni ha assunto sempre più una forma riduttiva. Io, per mia formazione personale e culturale, sento sempre la necessità nell’ascoltare e leggere di avvertire sensazioni che m’entrino nell’anima, che mi facciano riflettere, che siano spunto di riflessione per meglio comprendere la vastità enigmatica dei meandri umani, i sentimenti che spesso si accavallano e c’inquietano. E il materiale umano che Sergio ha profuso nelle sue poesie è ampio come l’arco d’un mare in burrasca, i suoi versi si ascoltano e non possono fare a meno di turbarci, di porci davanti a mille domande disattese da sempre. Questo è il compito principale dell’artista, scrutare i sentimenti senza dare risposte, giacché non questo spetta al poeta, ma forse alla speculazione filosofica. Sergio ha affrontato tutte le tematiche della vita, la nostalgia per la sua terra abbandonata, l’amore pagato come atto che tutto si paga in questo mondo, dove chi prende è il più forte e chi dona è il più debole; la malinconia e la rabbia di quanti sono costretti ad abbandonare il loro luogo di origine e andare in esilio altrove, per guadagnare il “caldo pane” in cambio d’una casa per due amori. Molto ci sarebbe da scrivere sull’attività letteraria di Sergio, preferisco fermarmi qui e lasciare il posto a quelle stupende parole che ci ha lasciato quasi come testamento spirituale “altre emozioni verranno”, oltre la fine, oltre noi, oltre tutto il mondo, scorgendo in queste sublimi parole uno sguardo che va, nonostante l’apparenza, oltre la vita per proseguire in tanti altri luoghi, compreso il cuore dei tanti rimasti, ai quali abbiamo saputo lasciare qualcosa di tangibile, forte e costruttivo. Per non dimenticare, quindi, Sergio Endrigo, perché era un poeta e i poeti non vanno mai via.

Antonio Ragone

ALTRE EMOZIONI

E siamo arrivati fin qui

Un po’ stanchi e affamati di poesia

Le mani piene di amore

Che non vuole andare via

Abbiamo vissuto e fatto figli

Piantato alberi e bandiere

Cantato mille e più canzoni

Forse belle forse inutili

Altre emozioni verranno

Te lo prometto amica mia

E siamo arrivati fin qui

A cantare per chi vuol sentire

Abbiamo vissuto all’ombra

Di troppe false promesse

Oggi è tempo di pensare

Oggi è tempo di cambiare

E ancora cerchiamo e camminiamo

Sognando negli occhi

Di donne e uomini

Altre emozioni verranno

Te lo prometto amica mia

Abbiamo attraversato i deserti dell’anima

I mari grigi e calmi della solitudine

Abbiamo scommesso sul futuro

Abbiamo vinto e perso con filosofia

Altre emozioni verranno

Amica mia

E sono arrivato fin qui

Con questa faccia da naufrago salvato

E questo svelto andare

Da zingaro felice

Valige piene di speranza

Amici persi e ritrovati

Qualche rimorso e pentimento

Senza rimpianti e nostalgia

Altre emozioni verranno

Te lo prometto amica mia

Abbiamo attraversato i deserti dell’anima

I mari grigi e calmi della solitudine

Abbiamo scommesso sul futuro

Abbiamo vinto e perso con filosofia

Altre emozioni verranno

Amica mia

Altre primavere verranno

Non di sole foglie e fiori

Ma una stagione fresca

Di pensieri nuovi

Altre emozioni verranno

Te lo prometto amica mia

Sergio Endrigo

www.sergioendrigo.it

Stupenda questa lettura del testo con la suggestiva voce di Nando Gazzolo:

http://www.youtube.com/watch?v=dvzbY30uqxo&feature=player_embedded#at=61

ANGIOLETTA FACCINI: SE GUARDO OLTRE.

2011-05-10T11:49:00.007+02:00

Buongiorno Antonio,

vorrei sottoporti questa mia, fresca di ieri sera…

Mare o monti, la propria terra d'origine non ci lascia mai, e rivedere i
luoghi dove si è trascorso un tempo pare faccia riemergere sensazioni assopite
dal tempo!

Ti ringrazio ancora e t'auguro una serena e gioiosa giornata.

angio

Se guardo oltre

Se guardo oltre questo presente

se guardo oltre l’alba

oltre il tramonto

oltre l’imbrunire

m’accorgo d’una nuvola solitaria

intravedo una nuvola quieta, mesta

davvero solitaria

Se guardo oltre questi fronti

vedo il mio velo che si cela

Vedo la mia ombra nascondersi

la solitudine m’è fedele e d’appresso

l’amicizia

è dispersa da tempo

nei meandri della consapevolezza.

E resta l’amore antico

del compagno gaio ed ilare

afferrato nella morsa dell’ ostilità dei folli

09/05/2011

UN RITORNO NEI LUOGHI DEL MIO TEMPO.

2011-05-03T10:29:00.006+02:00

È un paio di anni che non rivedo i miei luoghi, quando vi farò ritorno - lo desidero al più presto - andrò alla mia vecchia casa paterna che ora non c’è più, un grande e lussuoso albergo s’erge da anni al suo posto su quella solida roccia calcarea che scende fino al mare. Quante volte l’ho percorsa! Starò li fermo per un tempo indefinito - sempre indefinito e insensibile è il suo scorrere - chi può contarlo? Forse vedrò al vento ondeggiare le foglie degli alberi del fico e del limone, il vecchio melograno coi suoi frutti rossi. Avrò racchiuse nelle mie mani le ghiande raccolte ai piedi delle querce. Resterò a fissare il mare, il mare di quel tempo, anch’egli trascorre la sua vita e so che nella lunga attesa non è più lo stesso. Vedrò nella casa i vecchi oggetti, le stanze e i loro silenzi che lasciammo incustoditi quel giorno che andammo via. Tutto mi condurrà in un viaggio a ritroso nel tempo attraverso paesaggi e persone, vive rimembranze di storie e di sguardi. Mia madre, volto triste di donna costiera, introversa e taciturna, ci raccontava con scarne parole fatti lontani accaduti nella sua infanzia, i suoi racconti avevano quasi sempre come protagoniste figure femminili della sua terra rivissute poi nella nostra vita, divenute così creature indimenticabili. Tutti i suoi ricordi introducevano i suoi figli in un universo colmo di mistero, donna capace di donarsi e amare in silenzio, e in silenzio sopportare le preoccupazioni per il nostro futuro. Ho sempre pensato, che nonostante la sua apparente fragilità, era una donna coraggiosa e determinata, protetta nel cerchio dei veri valori della vita. Ogni volta che mi sento sfiancato e scoraggiato, è così dolce avere la consapevolezza che questi ricordi ancora esistono, vivono per sostenerci, per aiutarci in silenzio a cancellare la stanchezza dell'anima.

TEMPO INSENSIBILE

Trascorre il mare intanto e odo

il cruento fragore delle romite

onde infrangersi sugli insensibili scogli

e solversi in schiumosa vacuità di vento.

Che di mire lucenti nei tempi

dell’attesa, l’orizzonte così

vivo, vicino, raggiungibile,

appariva pregno.

Antonio Ragone (Da “L’isola nascosta” Edizioni Akkuaria 2007)

SERGIO QUINZIO, TEOLOGO DEL TORMENTO E DELLA SPERANZA.

2011-05-01T08:22:00.002+02:00

Sono trascorsi poco più di cinque anni dalla scomparsa di quel grande intellettuale cattolico, teologo ed esegeta, definito un po’ fuori dal coro, che fu Sergio Quinzio, nato ad Alassio, in provincia di Savona, il 5 maggio 1927 e morto a Roma il 22 marzo 1996. È stato autore di numerosi saggi teologici, tra gli altri, Diario profetico, 1958; Religione e futuro,1962; Un Commento alla Bibbia, 1972; La fede sepolta, 1978; Dalla gola del leone, 1980; Il silenzio di Dio, 1982; La croce e il nulla, 1984; Radici ebraiche del moderno, 1991; La sconfitta di Dio, 1993; Mysterium iniquitatis, 1995 L'esilio e la gloria, scritti inediti (1969-1996), 1998 postumo. Proprio quest’ultimo libro, una raccolta di lettere inedite, stampata da Gianni Scalia come quaderno della rivista “In forma di parole” e curata dalla vedova Anna Giannatiempo, ripropone tutti i temi a lui più cari, trattati nella sua produzione saggistica, dove, più ancora che nei saggi, Quinzio si espone in modo diretto evidenziando ancor più la sua religiosità tormentata, di letterato cattolico fuori dal coro, spesso incompreso da alcuni settori ecclesiastici, disturbati nella loro fede abitudinaria. Per Quinzio, la fede non è consolazione, ma sofferenza, non procura pace, ma tormento, consumato nella speranza che perdura malgrado il male e l’ostinato silenzio di Dio. Così scrive in una lettera alla moglie nel 1975: “ a ottenerci la salvezza sarà il nostro essere partecipi del grido di Gesù sulla croce, nel quale l’invocazione della speranza è una cosa sola con l’orrore del dolore: mio Dio, mio Dio, perché mi hai abbandonato?”.

Sergio Quinzio scrisse alcune poesie che poi donò all’amico Salvatore Gallo. Sua moglie ha scritto: “Sergio non dava importanza a quelle poesie, se non come testimonianza giovanile di un mondo per sempre perduto: l’unico dove aveva vissuto anni veramente felici”. Le ha sempre considerate cose minori, ma in realtà non sono per niente trascurabili nei confronti delle sue opere più importanti, in talune parti gettano un fascio di luce sulla complessità del suo pensiero di intellettuale. Le poesie sono state pubblicate, a cura di Giorgio Calcagno, nel 2002, presso Nino Aragno Editore, con il titolo “La croce e il mare”.

VIII

Lontano è ormai il mare amico e

quasi più non ne odo il melode sciacquio

e non vedo il corruscare dell’onde

di tra i cupi pini contorti.

Ma ora vedo fra le chiome del bosco

più candida la spuma dei flutti

brillare chiassosa fra le pietruzze

e le conchiglie di perla che corrono col risucchio.

Belli come onde che si frangono

sono i molli ciuffi d’aree fronde.

E il cinguettio folto dei cespugli

conforto al mormorar dei flutti

sì che più dolce nasce il ricordo.

… Il mare è viola di freddo

sotto il livido cielo.

Le onde del mare

vengono agli scogli a cantare

la loro fine più lieta della nostra.

Il turbine solleva gli spruzzi

e li getta li piomba tra i flutti.

Il sole dietro le nuvole

è una lanterna pallida e smorta.

Tra poco

tramonta.

LIII

Sempre vieni a me o mare

poi ch’è ancora in te il ricordo

del mio corpo in te fanciullo

e del mio cuore felice.

Sergio Quinzio

(Da “La croce e il mare” Nino Aragno Editore 2002)

DAVID MARIA TUROLDO: PER IL MATTINO DI PASQUA.

2011-04-23T19:57:00.000+02:00

David Maria Turoldo nacque a Coderno, frazione di Sedegliano, in provincia di Udine, il 22 novembre 1916, e morì Milano il 6 febbraio 1992. Il suo vero nome fu Giuseppe, nono di dieci fratelli d’una famiglia contadina, umile e molto religiosa. Assunse il nome David Maria quando negli anni trenta entrò nell’ordine dei frati dei Servi di Maria. Fu uomo di forte spiritualità e di impegno civile verso il prossimo. Negli ultimi anni di vita, malato di cancro, che egli, con chiaro riferimento biblico, chiamava il “Drago”, visse a Sotto il Monte, il paese di Papa Giovanni XXIII. I suoi funerali furono officiati a Milano dal cardinale Carlo Maria Martini. Un secondo rito funebre venne celebrato nella sua Casa a Fontanella di Sotto il Monte, dov’è sepolto nel piccolo cimitero. Il 2 febbraio 1992, al termine della sua ultima messa domenicale, si era congedato dai fedeli con la frase: «la vita non finisce mai!».

L’enigma e la necessità della poesia, questo il pensiero prevalente dell’azione poetica di David Maria Turoldo. La sua presenza nella poesia contemporanea assume notevole importanza particolarmente oggi, in un momento che la poesia risulta praticamente emarginata, e la parola poetica s’è fatta sempre più sotterranea, quasi inascoltabile, stordita e distrutta dal frastuono d’un mondo che sembra nutrirsi solo di rumori. La formazione poetica di padre Turoldo ha origini prevalentemente bibliche, continuamente impegnata in un confronto con la Bibbia, un richiamarsi ad essa, ai suoi temi, ai suoi valori e ai suoi personaggi in un persistente colloquio mistico con Dio, come fecero gli antichi profeti, con evidenti riferimenti soprattutto verso Isaia e Geremia.

PER IL MATTINO DI PASQUA

Io vorrei donare una cosa al Signore,

ma non so che cosa.

Non credo più nemmeno alle mie lacrime,

e queste gioie sono tutte povere:

metterò un garofano rosso sul balcone

canterò una canzone

tutta per lui solo.

Andrò nel bosco questa notte

e abbraccerò gli alberi

e starò in ascolto dell’usignolo,

quell’usignolo che canta sempre solo

da mezzanotte all’alba.

E poi andrò a lavarmi nel fiume

e all’alba passerò sulle porte

di tutti i miei fratelli

e dirò a ogni casa: «pace!»

e poi cospargerò la terra

d’acqua benedetta in direzione

dei quattro punti dell’universo,

poi non lascerò mai morire

la lampada dell’altare

e ogni domenica mi vestirò di bianco.

Io vorrei donare una cosa al Signore,

ma non so che cosa.

E non piangerò più

non piangerò più inutilmente;

dirò solo: avete visto il Signore?

Ma lo dirò in silenzio

e solo con un sorriso

poi non dirò più niente.

David Maria Turoldo (Da “ Per il mattino di Pasqua”)

L'ORTO DEGLI ULIVI: IL GETSEMANI DELLA VITA.

2011-04-20T08:19:00.002+02:00

Due liriche delle venti che sono nella prima parte del libro, la seconda parte è un saggio critico sull'esperienza inesplicabile della sofferenza umana.

“La Passione di Cristo non è avulsa dagli uomini, anch’essi ne sono coinvolti.

Gli apostoli rappresentano la sofferenza e l'inquietudine dell'umanità".

III

Sotto gli ulivi dormiamo noi apostoli,

Gesù nell’ombra in angoscioso pianto.

Giuda, cos’hai nel cuore, qual tormento,

compagno nostro, Giuda traditore,

tu con un bacio, amico, lo tradisci;

eppur con noi, tra noi, sperimentasti

medesimi sentieri faticosi.

Soffre il tuo cuore la confusa legge

di ciò che non sappiamo giusto o ingiusto,

l’atroce tarlo della solitudine

che disperata logora ogni mente,

l’eterno conflitto che ci strugge.

E tutti siam scappati nella notte,

fuggiti trepidanti tra le piante,

provando la paura, amante nostra.

Ciascuno fugge verso il suo paese

tra leoni che cacciano le prede,

palpitando in un battito di ali,

la pena di vivere si fa dura.

Mistero d’un dolore inesplicabile,

o questa nostra carne così debole

così confusa dentro la ragione.

Ora, ci copra la notte, nasconda

i nostri volti, e ci dia rifugio.

Antonio Ragone

(Da "La Passione degli Apostoli" Ed. Akkuaria 2008)

ANGIOLETTA FACCINI: L’AMORE, IL MOTIVO DI UNA VITA.

2011-04-16T08:51:00.001+02:00

Ciao, Antonio.

In questo avanzato pomeriggio, sono da poco arrivata qui, dove la mia presenza è titubante e silenziosa. Timidamente ho aperto il tuo dolcissimo sito e... sorpresa! mi sono
scontrata con il poeta Piero Jahier che tu hai citato! Nelle sue righe Piero Jahier dice che per vivere si deve "sperimentare", fare esperienza anche dell'inganno; la diffidenza diventa una corazza (protezione) per ritornare ad essere quel che si era all'origine e rimpiangere nella vita di
adulto quella "purezza" d'animo che si perde nel corso del tempo.

…Quante cose non sappiamo?

Credo tu sappia cosa significhi scrivere o vergare due righe per un certo
stato d'animo.

Ma sai, siamo "così"! anche il pittore è "così"!! intanto, l'amore resta
l'argomento forse ancora più sentito, il motivo di una vita, forse l'amore
inteso come sentimento resta di vitale importanza…

Noi, io e te…

Non ti ho amato molto

Ti ho amato moltissimo

Nel mio animo un “buco”

È rimasto

Ti ho amato molto, moltissimo

… .e ci siamo amati moltissimo

Noi, io e te. Nelle vie e nei fiori di quella grande città

Noi, io e te in quella grande città

Noi, io e te in quell’immensità!

Ci siamo amati moltissimo

Fino a perderci nella nullità…

giovedì 14 aprile 2011

Quante furono le cose?

Quante furono le cose

che non capii?

Quante furono le cose

che non mi furono insegnate?

Tante!

Ci pensò la Vita

nel corso dei suoi giorni

nel corso dei suoi anni

e nel corso del suo Tempo

Ogni cosa di volta in volta

ogni cosa con dolore, umiliazione e

dirompente fragore

da penetrarmi nell’anima

fino al rifiuto dell’ascolto!

Quante furono le cose

che non seppi?

Tante! Infinite!

Ogni cosa di volta in volta

ogni cosa con dolore, amarezza

fragore da lasciarmi

allibita ed incredula!

giovedì 14 aprile 2011

PIERO JAHIER: PER VIVERE.

2011-04-14T16:17:00.001+02:00

Mi è capitato di rileggere qualche giorno fa un volumetto di Piero Jahier, poeta delicato e sensibile del Novecento letterario italiano. Ho riscoperto e mi ha emozionato la sua grandezza nascosta nella sua semplicità di uomo e sublime poeta.

Piero Jahier nacque a Genova l’11 aprile 1884 e morì a Firenze il 19 novembre 1966.

“Ero terribilmente fiero della responsabilità della mia posizione di povero. Ritenevo che in una società savia, ogni uomo avrebbe dovuto iniziare la vita nella posizione di povero, per poter imparare a esser giusto. Ho avuto il coraggio di essere, anzitutto, un uomo comune che si guadagna il pane vendendo qualsiasi merce, all’infuori della poesia”. (Piero Jahier)

PER VIVERE

Per vivere dovevi sperimentare

per vivere dovevi essere ingannata.

Ora che hai fatto tutta l’esperienza

ora che sei pronta

ora che ti protegge tutta la diffidenza

e resta più solo vivere, anima formata,

o potersi sciogliere nell’innocenza!

O di nuovo poter essere ingannata!

Piero Jahier

Quando si è raggiunta una certa maturità, e le vicende della vita ci hanno insegnato tante cose, sovente rimpiangiamo gli anni giovanili della nostra inesperienza. Era facile allora trarci in inganno, ma almeno il nostro cuore era innocente e fiducioso, mentre ora siamo pronti alle scaltrezze e pieni di diffidenza verso il prossimo. Il poeta, in questa poesia quasi lapidaria, immagina di parlare alla propria anima formata, cioè esperta, protetta dalle diffidenza contro gl’inganni della vita. E rimpiange di averle fatto perdere la nativa innocenza; e vorrebbe tornare indietro, quando tutto e tutti gli ispiravano fiducia e la sua anima poteva essere ingannata.

Dicevano gli antichi che l’innocenza dà sicurezza al cuore. Sarà così?

SCELTE STILISTICHE IN MONTALE: IL CORRELATIVO OGGETTIVO.

2011-04-12T10:28:00.010+02:00

Lo spazio che offre un blog non dà purtroppo la possibilità di offrire appieno un pensiero, ma può essere spunto di riflessione per ulteriori approfondimenti che vadano ricercati altrove. Alcune volte è possibile proporre una parafrasi d’una poesia, ma risulta alquanto problematico descrivere in poche righe una riflessione quando si tratta di “spiegare” un concetto ampio, sottile, complesso e complicato, e da diversi punti di vista studiato e approfondito da importanti critici letterari. Quindi io non parlerei di approssimazione, bensì di limitazione di spazio. Il significato classico della metafora consiste nell’attribuire modi di essere o di agire propri di una persona, animale o cosa, ad un’altra persona, animale o cosa; è il traslato per eccellenza che viene utilizzato ampiamente soprattutto nella poesia del Novecento per equiparare questi aspetti ad un particolare stato d’animo: “il mare inteso come metafora della vita”. Nella poesia di Montale si rileva una decisa tendenza verso l’oggetto, che, limitandoci al suo “male di vivere”, può essere il rivo, la foglia, il cavallo, la statua, la muraglia, cocci di bottiglia. Quindi egli “trasla” i suoi sentimenti in oggetti reali, ma oggetti-emblema che Montale stesso avvicina al correlativo oggettivo di Eliot. È un modo di fermare gli oggetti e di caricarli intensamente di emozioni, è un modo di trasformare gli oggetti in equivalenti emozioni. Ed è forse in questa costante intensità che il correlativo oggettivo, pur partendo da essa, va molto più in là della “semplice metafora”. Ne “Il sistema letterario” di Guglielmino-Glosser, nelle pagine dedicate a Montale è, tra l’altro, scritto: “ In Montale vi è la predilezione per forme scabre e aspre e per il paesaggio ligure colto esso nei suoi aspetti più aspri. Disarmonia, angoscia, male di vivere in un paesaggio scabro: questi i temi essenziali degli ‘Ossi di seppia’ espressi attraverso celebri ‘metafore’: camminare lungo un muro invalicabile, trovarsi impigliato fra le maglie di una rete, ecc. … A tale condizione alludono ‘metafore’ altrettanto celebri: il varco, lo sbaglio di natura, l’anello che non tiene, il filo da disbrogliare, ecc….”. Come si è notato i due critici parlano di metafore, ma ciò nulla toglie alla forza espressiva che essa assume nella poetica montaliana, ossia “l’oggetto-emblema” cui si è fatto cenno sopra, che avvicina a pieno titolo la poesia di Montale al correlativo oggettivo di Eliot, facendone, sotto tutti gli aspetti, un caso decisamente a parte. In ordine a quanto scritto, non credo di aver mai negato la singolarità letteraria del “correlativo oggettivo”, ma ho solo cercato di esprimere in un breve spazio un concetto arduo e complesso, che, ne son certo, nemmeno con queste mie ulteriori considerazioni, ha trovato piena risoluzione. Oltre che approfondire l’argomento studiando libri di valenti critici letterari, come Lei sicuramente sta facendo, penso sia interessante consultare il sito “novecento letterario” a questo link:

http://www.novecentoletterario.it/profili/profilo%20di%20montale.htm

LINK CORRELATI:

http://antonio-ragone.blogspot.com/2010/06/antonio-ragone-il-correlativo-oggettivo.html

http://antonio-ragone.blogspot.com/2010/07/il-correlativo-oggettivo-di-eugenio.html

MUSICA E POESIA CON IVANA MARIJA VIDOVIC.

2011-04-07T20:27:00.001+02:00

Il 29 marzo scorso ho avuto il grande piacere d’incontrarmi con la mia carissima amica Ivana Marija Vidovic. Una bella serata di musica e poesia.

Sul sito di Akkuaria c’è un bel post dedicato a questo evento.

LA PENISOLA DEI GOLFI DI NAPOLI E DI SALERNO.

2011-04-01T15:39:00.001+02:00

La Penisola Sorrentina è una striscia di terra che scende dai monti Lattàri dalla fertile valle di Tramonti declinandosi e offrendosi al mare, restringendosi progressivamente fino alla punta Campanella. Splendide isole le fanno compagnia, Capri e il piccolo arcipelago delle tre isolette Li Galli, più in là, Ischia. Il versante occidentale della penisola dei due golfi è la costiera propriamente sorrentina, con il golfo di Napoli, il versante orientale è la costiera amalfitana, con il golfo di Salerno in tutta la sua ampiezza che si estende fino ai monti Picentini, nella grande pianura del Sele, dove i templi di Paestum ricordano la grandezza dell’antica civiltà greca. La costiera amalfitana è fatta di roccia calcarea, corrosa dalle acque che nei secoli hanno generato profondi valloni, fenditure, terrazzi, massi ciclopici, pinnacoli, torrioni, guglie e fiordi, famoso e straordinario quello di Furore. La strada è tortuosa, scavata nella roccia, a precipizio sul mare, dove un tempo passavano i carrettieri con i cavalli al trotto, nelle nottate d’inverno si proteggevano dalla pioggia sempre abbondante con grossi ombrelli e con la fioca luce d’un lume a petrolio. Abbarbicati alla roccia tanti paesini nati da un “sussulto” della terra, con case bianche di luna, con il mare simile ad immensa piazza rispettato, amato e temuto dall'uomo dove vi cammina in punta di piedi. Splendida la descrizione che ne fa il grande poeta salernitano, Alfonso Gatto, nella sua prosa memoriale Le case in fiore del 1951: egli rappresenta la costa d’Amalfi con i suoi colori forti, i suoi giochi di luce, che furono fonte di ispirazione per il suo lirismo puro e per le sue vastissime suggestioni pittoriche, perché Gatto, è bene ricordarlo, fu anche pittore e critico d'arte.

La costa d’Amalfi è una strada tra i monti e il mare, dove, tuttavia, lungo i ripidi pendii, l’abilità dell’uomo è riuscita a conquistare negli anni lo spazio per oliveti, agrumeti e vigneti facendone terra di contadini e pescatori. Questa lingua di terra protesa nel mare ebbe nel passato un ruolo di rilevante importanza storica, con i suoi traffici commerciali e la sua marineria rappresentò un ponte sul mediterraneo tra la cultura arabica e quella italica, tanto da meritare il nome di Meridione Moresco. Percorrendo, infatti, i numerosi paesi che la compongono è facile ricordare nella struttura geometrica e nei colori delle case e delle chiese la caratteristica estrazione araba: nei paesi marini, Positano, Vèttica maggiore, Praiano, Furore, Conca dei Marini, Amalfi, Atrani, Minori, Maiori, Erchie, Cetara, Vietri sul mare; e in quelli sui monti, bianchi e suggestivi immersi nel verde degli alberi coltivati, come Ravello, Tramonti, Vèttica minore, Scala, Pogerola…

L’influenza araba è una costante negli usi della vita quotidiana, nella cultura, presente nell’artigianato di mestieri antichi che tuttora sopravvivono, come la lavorazione della carta ad Amalfi e la fabbricazione della ceramica a Vietri sul mare, una fantasia di linee e colori tipici degli arabeschi greci ed orientali.

Alfonso Gatto, in quel suo libro che ho citato sopra, descrive un’immagine possente della nostra terra, rivendica il suo orgoglio d’uomo meridionale e la sua appartenenza ad una civiltà antichissima, ad un popolo geniale e assuefatto alla fatica, troppo spesso criticato e ingiustamente offeso, che continuamente si riscatta nell’amore della sua terra e del suo mare, dove rinviene la memoria di se stesso.

Di seguito, una poesia di Alfonso Gatto.

LE CASE BIANCHE

La prateria che corre verso il mare

stralciata dai cespugli, dalla sabbia,

a precederla il cielo perché n’abbia

vigore il bianco del suo lontanare…

case e torri laggiù, dici del nuovo

paese che si dà per quel che aspetti,

ed io non che cerco, se mi trovo

ad aver tutti i denti così schietti

come vorrei per sentir sui muri

di calcina e di luce l’aria aperta

dal tuo candore, gli occhi così puri.

Ogni giorno la terra sale all’erta

d’una casa ammirata che le mostra

contenta il suo vedere, ma la nostra

tristezza è la parola che ci coglie

improvvisi, interdetti sulle soglie.

Che faremo di noi? La casa vuole

a distanza invidiabile il suo bianco

apparire di vela, la sua mole

ariosa di tomba. E nostro è il franco

destino di rincorrerla se appare

per altri cieli e lungo tutto il mare.

Alfonso Gatto

(Da “Rime di viaggio per la terra dipinta” 1968-1969)

IL MITO DELLA POESIA EPICA: ETTORE DI TROIA

2011-03-27T14:44:00.004+02:00

La poesia epica è poesia narrativa che esprime l’anima dei popoli da cui è sorta. Talvolta questi racconti di gesta, miti, dèi ed eroi, offrirono al poeta materia e ispirazione per una personale e commossa rielaborazione. Leggendo e studiando questi poemi epici, mi riferisco all’Iliade, all’Odissea e all’Eneide, ci si rende subito conto che non esiste un poema epico senza eroi. Ma chi è l’eroe? Per me è un personaggio abbastanza controverso che rappresenta e incarna gli ideali, la storia, la vita, le aspirazioni sociali e morali della società che l’ha forgiato, che combatteva contro le forze della natura per proteggere i suoi simili, ma anche scatenava la sua ira contro altri popoli con obiettivi non proprio nobili. Purtroppo gli uomini impararono ben presto a maneggiare le armi non solo per domare le avverse forze della natura, ma sciaguratamente anche per soggiogare e opprimere altri uomini: nacque così l’eroe guerriero. La guerra fin dai tempi più remoti divenne in tal modo una componente dell’umanità, non c’è periodo della storia in cui la guerra non compaia. La pace è stata l’ansiosa costante aspirazione di tutti i popoli, i quali hanno favoleggiato di un’età primitiva, innocente e giusta, come l’età dell’oro, e hanno visto nella guerra l’effetto delle passioni scatenate, la cupidigia, l’avarizia, soprattutto la sete di potere. La guerra è dura realtà che pone l’uomo di fronte a scelte decisive e può trasformarlo in eroe, positivo raramente, negativo quasi sempre. Ciò che interessa i poeti non è però la guerra in se stessa, ma l’uomo posto di fronte a quella suprema prova che la guerra rappresenta. Già nell’epoca omerica, che è la più antica manifestazione di epica nel mondo occidentale, il tipo di eroe non è affatto unilaterale, c’è l’eroe della forza e l’eroe saggio, c’è quello assetato di gloria e di preda e quello che accetta la guerra come duro dovere, c’è il vincitore e il vinto. Nell’Iliade Achille rappresenta il guerriero della forza, spietato, il vincitore, e avvezzo alla guerra. Ma il vinto Ettore presenta una grande maturità umana, egli sente e apprezza i valori degli uomini e degli affetti familiari, è un eroe che ama la pace ed è costretto a fare la guerra. Finirà oltraggiato e offeso sia nella sua natura morale che fisica, e questo fa di lui la vera rappresentazione dell’eroismo.

Io mi sento come Ettore, un eroe della pace costretto a fare la guerra, anche con i propri sentimenti, mirando ogni giorno verso la lontana linea dell’orizzonte marino se qualche veliero saraceno avanzi verso le antiche coste tirreniche per portare distruzione e inquietudine sia nel corpo che nell’animo.

“La notte, ora, mi risvegliano

gli antichi giochi delle labbra ondose

sulla rena che ancora oggi chiama il nome mio,

e il sale che mi brucia sulle piaghe

non è che un piccolo urlo,

più piccolo di un sogno,

quando nella notturna ansia senza voce

urlavo il tuo nome”.

AntonioRagone (Da “Colloquio con la perduta madre” in “L’isola

nascosta” Edizioni Akkuaria 2007.

LIONELLO FIUMI: PARAFRASI DELLA POESIA “MARZOLINA”.

2011-03-19T14:22:00.001+01:00

Lionello Fiumi nacque a Rovereto, in provincia di Trento, il 12 aprile del 1894 e morì a Verona il 5 maggio 1973. Dal 1908 si trasferì con la famiglia a Verona. Sono di questo periodo le prime esercitazioni poetiche. Nel 1914, dopo essere rientrato in Italia per un breve soggiorno all’estero per motivi di salute, pubblicò la sua prima raccolta di poesie, Polline. Con questa raccolta di liriche, Fiumi propone la poesia in versi liberi come possibile alternativa sia al classicismo che al futurismo, movimento, quest’ultimo, che a mio avviso non riuscì mai a decollare e destinato ad un precoce fallimento. Appassionato diffusore della nostra letteratura in Francia, dove fondò nel 1932 la rivista Dante, Fiumi è autore di pregevoli poesie dai caratteri essenzialmente impressionistici e ricche d’emozioni visive. Un poeta del Novecento italiano ingiustamente dimenticato che aspetta ancora d’essere rivalutato.

Il cielo di marzo, luminoso e trasparente come quarzo, avvolge (ovatta) nel suo calore i rami del melo irrigiditi dal freddo. Ma ecco, quando cadono le squame dei rami spinosi, si scoprono piccole gemme verdi che sembrano goccioline e sono invece foglioline sottili come un velo. Una signora, personificazione della primavera, in vestaglia di color rosso smagliante, passeggia, visione anch’essa fresca e viva, apparendo e scomparendo fra i rami di melo che marzo riveste di gemme e di fiori.

MARZOLINA

Sul cielo

di quarzo

già marzo

ovatta

la rama

rattratta

del melo.

Pur ecco

lo stecco

di spine

si squama:

goccine

(fogline

veline)

di verde.

La dama

(vestaglia

che smaglia)

si perde

scarlatta

tra i veli

dei meli

d’ovatta.

Lionello Fiumi

COMPIUTA OSMOSI (Inedita).

2011-03-13T09:49:00.002+01:00

COMPIUTA OSMOSI

Quando spaccai la melagrana
Dell’albero costiero di bambino
Nel palmo della mano
Contai tutti i miei grani della vita

Corsi alla distesa ruggente del mio mare
Ferendomi tra fichidindia ed agavi
A scrutare i miei sogni in lontananza
A quietare il mio cuore da secchezza

E nel maroso che s’infrangeva ai sassi
Ansimava d'orgoglio il mare
Compiuta osmosi nell’asperso ardore
Dell’acqua di libeccio sul mio viso

© Antonio Ragone

MARIO NOVARO: IL POETA DELLA “RIVIERA LIGURE”.

2011-03-05T08:33:00.003+01:00

Mario Novaro nacque a Diano Marina, provincia di Imperia, il 25 settembre 1868 e morì a Ponti di Nava, provincia di Cuneo il 9 agosto 1944. Fratello di Angiolo Silvio, Mario Novaro fa parte di quella schiera di poeti cosiddetti “minori” del Novecento italiano che aspetta ancora il suo giusto riconoscimento. Fu direttore della rivista letteraria “La Riviera Ligure”, giustamente definita guida della vera avanguardia letteraria del primo Novecento. Come poeta, Mario Novaro è autore d’una unica e bellissima raccolta di poesie “Murmuri ed echi”. A Genova è presente “La Fondazione Mario Novaro”.

PRODA D’ERBA

Stretta proda d’erba

pende sul mare

con scabri ulivi

frondadargento.

Pascolano l’aria

primaverile

magre farfalle

nell’odor di timo.

E nel monotono

querulo

canto del mare

io penso penso:

Dove la vita

à la sua proda?

dove il suo fondo?

scorre la vita, scorrono l’onde.

IL MISTERO DELLE COSE

Così leggero il mistero delle cose!

(oh lacerato a sangue giovine cuore)

un campo d’erba e fiori

uno scampanio di festa in villa

un saluto profumato

della terra al navigante,

un’onda di mare

da nuotarvi insaziato.

Mario Novaro

ANGIOLO SILVIO NOVARO: IL POETA DEI NOSTRI RICORDI DI SCUOLA.

2011-03-01T08:32:00.005+01:00

Angiolo Silvio Novaro nacque a Diano Marina, provincia di Imperia il 12 novembre 1866 e morì ad Oneglia, Imperia, il 10 marzo 1938. È fratello del poeta Mario Novaro, credo opportuno dedicarmi a lui nei prossimi post.

Poeta e prosatore fuori dagli schemi culturali della letteratura italiana del ‘900, è autore di numerose poesie dedicate alla natura di cui è stato attento contemplatore. È l’autore della famosissima “Che dice la pioggerellina di marzo?”.

Tra le sue opere “Il fabbro armonioso”, dedicato al figlio Jacopo, morto nella prima guerra mondiale, e la raccolta di poesie scritte per i bambini “Il cestello” che rimane il suo libro più famoso. È stato pregevole traduttore de “L’isola del tesoro” di Robert Louis Stevenson e “Vita di Gesù” di Francois Mauriac.

Di lui propongo una poesia che egli dedicò a Eugenio Montale, tra le meno conosciute, ma a mio parere, tra le sue migliori. Il poeta fa riferimento alla lirica di Eugenio Montale “Meriggiare pallido e assorto”.

A MONTALE

Si dice, Eugenio, che non hai saputo
guardare oltre la muraglia
che ha in cima cocci aguzzi di bottiglia.

Per me quell'oltre tu l'hai percepito
l'hai collocato nel luogo sconosciuto
dove vapora la vita quale essenza.

Ora che vivi tra bionde trasparenze
il tuo messaggio sul futuro si è chiarito.
Non mostreremo più
agli azzurri specchianti del cielo
l'ansietà del volto giallino.

Vivremo un nuovo destino
come fiori impazziti di luce.

Tutto m'è raro, impreveduto dono.
Grazia fiorita,
O vita!

Angiolo Silvio Novaro

IL VELIERO IN ATTESA SUL MARE DELLA VITA.

2011-02-22T15:35:00.000+01:00

Cercavo sperando di trovare, ma forse non ho trovato alcuna soluzione dei problemi posti all’attenzione dei sentimenti. Credevo nella vita come in una speciale conservazione del mio animo, puro come nato, delicato fiore. Poi reciso dalle evidenze delle attese - le attese, il peggiore dei mali - quella più grande, l’essenza della vita, il disinganno riscontrato davanti a tante porte chiuse, oh, la vita ne ha tante! E non basta la maturità degli anni passati come macigni sulle nostre spalle e la ragione per aiutarci a definire la composizione d’un cerchio che non torna. Che non sia la morte!

Il tempo è luogo di mistero, aleatorio e ingannevole, implacabile nemico d’ogni creatura, incerto e rischioso come una fiera selvatica e crudele che fa finta di dormire. Il suo scorrere non lo percepiamo, esso resta in agguato tra le maglie intricate della vita, c’inganna, sembra non passare mai; ma quando ci rivolgiamo indietro scorgiamo che altro tempo, lento e tempestivo, è passato come indifferente battito d’ali. La vita fin qui vissuta sembra solo aver dato amori trascurati forse per troppa buona viltà, una difesa per riscaldare la nostra malinconia contro il gelo notturno. C’è tanto freddo che s’avverte nell’avanzare degli anni e del fluire del tempo, la vita non è che un insieme di ceneri che si dissolvono al vento, ma resta lo scorrere perenne del fiume. C’è amarezza, delusione e sconforto. Ma non è forse questa la vita che ci pone spesso di fronte alla cattiveria umana? La vita va vissuta, non sopravvissuta. Ma sempre costretti ci troviamo ogni giorno a sopravvivere, contando intorno a noi una miriade d’assenze. Sulle pacate onde d’un notturno mare attende il veliero che ci porti alla ricerca della nostra isola nascosta. Viaggiare, non fermarsi, un fiume non si ferma mai, nemmeno di fronte alle rocce dei monti, scivola via verso il fondersi col mare in un appagato amplesso d’amore.

Antonio Ragone

ANGIOLETTA FACCINI: IL PERDONO.

2011-02-20T09:53:00.004+01:00

Caro Antonio, ti sottopongo questa mia poesia.

Che dire della tua "Assenza"? siamo davvero animi ultrasensibili!
l'impercettibile a noi è percettibile a volte!
Angio

Cara Angio, la tua è una bella poesia scritta con delicate parole che vengono dal cuore,

l’ho apprezzata, molto.

Antonio

Il perdono

Non risvegliare sensazioni sommerse dalla polvere del tempo

non scuotere la mia natura battagliera

So che ti manco

Ma la creatura che a nostro tempo avevamo concepito

forse ci ha lasciato un messaggio d’amore

il compito della continuazione e il perdono

È giunto il tempo d’accordarci

il perdono

questo perdono che da tempo trascinavamo

come un cencio

Segui dunque il percorso che ti si è presentato dinanzi

segui il percorso e ascoltalo

ascolta questa Vita che s’è

rivelata a noi in questo Tempo

per esser compresa

La mia solitudine

non è più vuota

ho il tuo perdono

l’affanno che t’arrecano le tribolazioni

si fa lieve

hai il mio perdono

Ma non scuotere la mia natura battagliera

21 novembre 2007

RISPOSTA PER "ANONIMO": "MI DATE LA VERSIONE IN PROSA -PARAFRASI- DE 'LA DANZA DELLA NEVE' DI ADA NEGRI?".

2011-02-19T13:06:00.004+01:00

LA DANZA DELLA NEVE

Sui campi e su le strade,

silenziosa e lieve,

volteggiando, la neve

cade.

Danza la falda bianca

ne l'ampio ciel scherzosa,

poi sul terren si posa,

stanca.

In mille immote forme,

sui tetti e sui camini,

sui cippi e sui giardini,

dorme.

Tutto d'intorno è pace;

chiuso in oblìo profondo,

indifferente il mondo

tace.

Ada Negri (su questo blog in data 12 gennaio 2010)

La ringrazio per la visita.
Se ho ben capito lei per “versione in prosa” intende una parafrasi, una spiegazione letterale della poesia scritta in prosa. Ne ho redatte due, veda quale delle due faccia al suo caso.

LA DANZA DELLA NEVE

1) La neve cade sui campi e sulle strade silenziosa e dolcemente, quasi danzante. I larghi strati di neve volteggiano quasi scherzando nel cielo immenso. Poi la neve si posa sul terreno, stanca. La neve si è fermata, immobile, in mille forme diverse, quasi dormisse, sui tetti, sui camini, su colonne e sui giardini. La vista del paesaggio nevoso dà un senso di pace; gli uomini del mondo, chiusi in un profondo silenzio, tacciono indifferenti.

2) Nevica: le falde bianche scendono lievi, volteggiando come per un gioco, quasi desiderose d’indugiarsi nell’aria prima di posarsi stanche a terra. I tetti, i comignoli, le colonnine lungo le strade e i giardini ammantati di bianco dormono in una immobilità profonda. Tutto è pace intorno. Il mondo nella sua indifferenza sembra che abbia dimenticato di esistere nel silenzio in cui improvvisamente si è spenta ogni voce, ogni rumore, ignorando l’incantesimo operato dalla natura.

Antonio Ragone

ANTONIO RAGONE: L'ASSENZA.

2011-02-13T06:18:00.011+01:00

La vita e l'esperienze di lei - quasi sempre sofferte - vengono vissute e assimilate nella nostra più intima essenza, sono linfa vitale per il nostro cammino. La mente osserva e annota tutto sul taccuino d’una condizione vivente presente che inevitabilmente diverrà il nostro Passato, pur avendo sviluppato la capacità di cogliere ed elaborare la dimensione di tante Assenze da cui hanno origine la nostra vita pensante, quella presente e futura.

(Antonio Ragone)

L’ASSENZA

Lo incontrai per una strada di fango

- il buio nascondeva il suo volto e non lo riconobbi -

erano già tutti dentro, seduti accanto

ad un boccale di vino. Mancavo solo io,

io, io fui l’ultimo a giungere al casale dei pescatori.

M’attendevano da tanti anni, e quando

entrai era già tutto finito, quelli già tutti

erano andati via. O non erano mai giunti?

Nessuna macchia di rosso vino sulla tovaglia c’era,

che sempre scorre nel berlo. Uscii.

L’uomo che fuori al buio non riconobbi

non lo conobbi mai, solo perché

semplicemente non era mai esistito.

Percepivo l’odore della nebbia nel respiro,

nessun lampione pur fioco illuminava la fanghiglia.

Ero solo, e se qualcuno avessi mai incontrato,

saremmo stati - io e lui - ancor più soli.

Vagando, vagando, pervenni alfine al porto?

Questo, questo, solo per la salsedine nell’aria?

Non seppi mai se anch’esso fosse mai esistito,

il mare, intendo, così immenso

per essere davvero mai esistito.

Quella notte, una buona volta, niveo da secoli,

intesi che nulla era tangibile,

perché nulla è ciò che in verità aneliamo.

Nella nebbia e nell’odore del mare,

che da sempre per me solo m’ero inventato,

all’improvviso pensai di rivedere

l’uomo nascosto nel buio.

Fu un attimo, poi disparve, perché non c’era.

Naturalmente perché non c’ero anch’io.

Antonio Ragone (Da" L'isola nascosta" Edizioni Akkuaria 2007)

RIFLESSIONI SUL SENTIERO INNEVATO.

2011-02-07T16:05:00.005+01:00

Sono stato tra i monti ancora innevati, alla ricerca di me stesso, ho percorso sentieri muschiosi bruciati dal gelo tra dormienti pini, qua e là pozzanghere sciolte simili a stagni, arbusti spinosi e rami spezzati sotto il peso della neve. In alto i falchi facevano il loro volo sottile e fugace, i merli volavano bassi, zirlando s’allontanavano al mio lento procedere. Com’era lontana la cattiveria del mondo e come profonde le preoccupazioni che recavo meco. La mia inquietudine era però più leggera, il silenzio mi confortava un poco. Il silenzio, oh, il silenzio quante voci s’ascoltano quando c’è il silenzio. E tutto aveva un senso, anche il rumore del mio calpestìo sulle foglie secche. Il cielo era grigio e mondo come l’acqua del mare quando lo sferza il maestrale, lo ripulisce con la sua risacca ridonandogli almeno un poco del suo lucore invernale. Ho guardato questo cielo bello e gelido con la mia malinconia tempestosa sfiorando gli occhi di Dio.

Antonio Ragone

MARINO MORETTI: BREVI PARAFRASI “IL RICORDO PIÙ LONTANO, “LE PRIME TRISTEZZE”, DALLA RACCOLTA “POESIE SCRITTE COL LAPIS”.

2011-02-01T12:32:00.005+01:00

Marino Moretti nacque a Cesenatico, in provincia di Forlì, il 18 luglio 1885 e morì nella stessa città il 6 luglio 1979. Quello di Marino Moretti è un viaggio autonomo e inconfondibile nel Novecento letterario itliano. Nel 1905 uscì il suo primo libro, Fraternità; da quel momento, la sua fedeltà alla letteratura non conobbe interruzione. Partecipò alla prima guerra mondiale nei servizi della Croce Rossa. Nel 1952 ebbe il premio dei Lincei. La sua voluminosa opera letteraria è concentrata sulla ricerca della propria identità, la consapevolezza del non sapere, la pena del vivere in un grigiore senza conforto; il suo rifugio è il ricordo, l’amore per la letteratura, gli antichi oggetti, la casa d’un tempo, i giorni passati, la presente età. Al declinare della sua vita, egli, lucido vecchio, ancora si ripete la domanda “chi sono?”, un uomo che ha scavato e scava nella sua pena, facendone motivo di vita e occasione di poesia.
“Piove. È mercoledì. Sono a Cesena” - “Chinar la testa che vale / se la vita è sempre uguale?” - “La tristezza è il mio pane e la mia piada”. È questa la sua lezione morale, versi malinconici, sì, ma, anche al di là dei più amari contrasti, rivelano in ogni caso, seppure in una maniera peculiarmente autoironica, un’accettazione del vivere. Le sue poesie sono fortemente interrogative sulla condizione dell’uomo (Che vale?, Chi sei, chi sono?, Dove sei?); le risposte sono quelle di rito: la tristezza, l’indifferenza, la solitudine e il colore plumbeo della vita, che si ritrova anche nella figura del “lapis” utilizzato metaforicamente come mezzo di scrittura delle sue poesie.
Di questo grande letterato del Novecento propongo due poesie: Il ricordo più lontano e Le prime tristezze, tratte proprio da una delle sue tante raccolte di versi, Poesie scritte col lapis.
Le Poesie scritte col lapis, raccolta di poesia pubblicata nel 1910, quando l’autore aveva venticinque anni, presenta un tono dimesso fatto d’immagini senza contorni e una commozione che sfuma spesso nell’autoironia. Il secolo da poco nato, infatti, andava registrando le sue prime crisi di valori; crisi che Marino Moretti ha espresso limpidamente in questa sua opera che, ancora oggi, a terzo millennio appena avviato, dimostra di avere sfidato vittoriosamente i tempi e le mode.

IL RICORDO PIÙ LONTANO

Motivo fondamentale: la madre, che si ritroverà in pagine memorialistiche tra le sue migliori, Il romanzo della mamma, Mia madre, Il tempo felice; qui immerso in un inquietante luogo prenatale in cui, nella matrice carnale, s’identifica l’idillio e la felicità, che poi la vita fatalmente distrugge.

Forse io ricordo un dolce tempo ch'ero
tutto tuo, del tuo corpo e del tuo cuore,
quando non era in te, vivo pensiero
che non fosse di mia vita un bagliore.

Forse io sentivo ciò che tu sentivi
tacito nel mio chiuso nascondiglio;
qualche barlume mi giungea dei vivi
sogni che tu sognavi per tuo figlio:

qualche sussulto ti scotea fors'anche
ch'era per la tua carne un brividìo,
lo smarrimento delle membra stanche
e un improvviso monito di Dio.

Pensandomi, sognandomi, tu davi
al mio viso la sua fisionomia,
ed io sentivo i tuoi segni soavi
che s'imprimevan nella carne mia.

Sentivo il cuore tuo: gli ero vicino
più che al mio cuore che ora inganno o cullo,
ed era così garrulo e piccino
che avrei potuto farmene un trastullo.

Io mi formavo senza il mio selvaggio
impeto, non sapendo esser l'ignoto
atteso che facea lento viaggio
per giungere alla sua meta nel vuoto;

io mi formavo senza una parola
della mia stessa arcana volontà,
ero come la docile bestiola
che nulla teme e nulla cerca e sa.

Ero felice forse: la mia vita
era il riflesso della tua: ma quanto
era più dolce e quasi indefinita
per la soavità di quell'incanto.

Ma un giorno uscii dal tuo sangue: m'arresi.
Fui cuor che piange, carne che dolora.
Troppo ero vecchio, avevo troppi mesi
per viver quella calda vita ancora.

LE PRIME TRISTEZZE

“No, oggi non ci voglio andare!” così decide il ragazzo. E marina la scuola. Ma non può fare a meno di pensare alla sua classe, ai suoi compagni. Tutto ha un sapore amaro, anche un piccolo sogno personale, è già presente l’ansia del pentimento che a poco a poco si fa strada nel suo animo. Non ci sono vere gioie, solo domande con le stesse non-risposte.

Ero un fanciullo, andavo a scuola, e un giorno
dico a me stesso: «Non ci voglio andare»
e non andai. Mi misi a passeggiare
solo soletto fino a mezzogiorno.

E così spesso. A scuola non andai
che qualche volta da quel triste giorno.
Io passeggiavo fino a mezzogiorno
e l'ore... l'ore non passavan mai.

Così il rimorso teneva il mio cuore
in quella triste libertà perduto,
e qual ansia, mio Dio, d'esser veduto
dal signor Monti, dal signor dottore!

Pensavo alla mia classe, al posto vuoto,
al registro, all'appello (oh il nome, il nome
mio nel silenzio) e mi sentivo come
proteso su l'abisso dell'ignoto.

E mi spingevo fin verso i giardini
od ai vïali fuori di città;
e mi chiedevo: «Adesso, chi sarà
interrogato, Poggi o Poggiolini?».

O fra me ripetevo qualche brano
di storia (Berengario, Carlo Magno,
Rosmunda) ed era la mia voce un lagno
ritmico, un suono quasi non umano.

E quante volte domandai
l'ora a un passante frettoloso ed era
nella richiesta mia tanta preghiera!
Ma l'ore... l'ore non passavan mai.

Chi mi darà, chi mi darà quell'ore
così perdute dell'infanzia mia?
Non tu, non tu che tanta nostalgia
e tanto affanno mi ridesti in cuore,

non tu, non tu che la tua fronte chini
per tacermi una lacrima o il pensiero
ch'è su la soglia del tuo ciglio nero
e nemmen Poggi e nemmen Poggiolini.

(Marino Moretti, da Poesie scritte col lapis, Napoli, Ricciardi, 1910)

ANGIOLETTA FACCINI: USCIRE, ANDARE.

2011-01-28T17:56:00.001+01:00

Uscire, andare

Uscire e andare

andare, andare dove i passi

seguono altri passi

Andar via e andare

lontano

dove non v’è memoria nel Tempo

dove non v’è memoria Testimone

di quest’Evo

di questa sofferenza

Andare lontano e fermarmi

ai piedi d’una quercia od una palma

far riposare le mie membra

e tenere fra le mani la memoria

scrutarla, osservarla e spogliarla

contemplarla e smascherarla poi

fino alla sua essenza!

E vedere dunque il suo volto!

e far l'inchino ad essa

È follia?

22 gennaio 2011

ANTONIO RAGONE: CLOCHARD (INEDITA).

2011-01-26T09:04:00.000+01:00

CLOCHARD (inedita)

“Lascio tutto

Troppo stanche

Le mie spalle

Brutti concetti

Teoremi folli

Affanno pesante

Lascio la mia dimora amara

Né tetto e né calore

Né donne…”

Così pensò il clochard

Quando la vita gli morì nel cuore

E intera la ingoiò per non strozzarsi

Il clochard

Che ora il giorno annaspa

Nei bidoni della spazzatura

E dorme la notte sul suo letto

di cartone alla stazione termini

Folla che va e corre senza fermarsi

La prende larga a non sentir la puzza

Padroni su di lui di bassa stirpe

Giammai un pellegrino a casa sua

La solitudine la scelse e ora l’ama

Per sentirsi finalmente libero

Di non essere libero

ANGIOLETTA FACCINI: VIAGGIO NEL CUORE DIPINTO DI MILLE COLORI.

2011-01-22T11:03:00.014+01:00

La poesia è in tutte le cose, in specie nel cuore dipinto d'un alternasi di sentimenti.

A Rosy

Rosy, era una ragazza che ha avuto mio figlio con la quale ha convissuto parecchio e che per me era ... una figlia!

Lasciati prendere per mano

come fa una figlia

e vieni a trascorrere un tempo

nella dimora d’ogni Natura Divina

nell’Olimpo è la mia dimora

e chiederò ti venga dato in dono

ciò che il tuo animo desidera

rifugio in ogni mio Fratello troverai

ti condurrò

al cospetto degli Dei

invocherò con cuore di madre che raggi d’argento

inondino il tuo essere

nei palmi delle tue mani si posi lo spazio illimitato dell'immensità

dai mille sapori e colori

da infiniti doni e virtù

nel tuo cuore si versi il sacro fluido dell’Eternità

20 giugno 2006

Ti faccio un ritratto

"Ti faccio un ritratto" è nata in una maniera... così! proprio così! stavo scrivendo una mail a questa signora, ex carissima collega ed amica, nonché una bella persona, che poi è ad essa che devo il mio essermi buttata a far leggere le mie poesie ed a partecipare a qualche concorso letterario.

Prenderò il tuo sorriso e i tuoi pensieri

li abbozzerò sulla tela e

aggiungerò i colori della vita

prenderò l’argento e lo modellerò

gli darò la forma della tua immagine

e lo renderò vivo

dinanzi alla tela

dinanzi alla scultura

nell’aura argentea ti vedrai

bella e immortale

10 luglio 2006

Vorrei essere

"Vorrei essere" come si capisce ... dedicata a me! al mio perenne peregrinare in questa Vita.

Vorrei esser un musicista

e dar lieve voce alla malinconia

alla tristezza, al sapore della sconfitta.

Vorrei esser un pittore e

saper dare i colori e sfumature

a tutto questo.

Ma so solo scrivere discretamente

e non trovo né colori

né sfumature

per quest’amaro da ingoiare

… ecco perché esistono

le stelle

sovrane d’ogni umore!

10 dicembre 2010